EL PAN NUESTRO DE CÉSAR VALLEJO

EL PAN NUESTRO DE CÉSAR VALLEJO

Se bebe el desayuno... 
Húmeda tierra de cementerio huele a sangre amada.
Ciudad de invierno...
La mordaz cruzada de una carreta
que arrastrar parece una emoción de ayuno encadenada. 
Si quisiera tocar todas las puertas y preguntar por no sé quien;
y luego ver a los pobres, y, llorando quedos,
dar pedacitos de pan fresco a todos. 
Y saquear a los ricos sus viñedos
con las dos manos santas
que a un golpe de luz volaron desclavadas de la Cruz. 
Pestaña matinal, ¡no os levantéis!
!El pan nuestro de cada día dánoslo, Señor...! 
Todos mis huesos son ajenos;
yo tal vez los robé. 
Yo vine a darme lo que acaso estuvo asignado para otro;
y pienso que, si no hubiera nacido,
¡otro pobre tomara este café! 
Yo soy un mal ladrón... ¡A dónde iré! 
Y en esta hora fría,
en que la tierra trasciende a polvo humano
y es tan triste, quisiera yo tocar todas las puertas,
y suplicar a no sé quién, perdón,
y hacerle pedacitos de pan fresco aquí,

¡en el horno de mi corazón...!