PARA EL ALMA IMPOSIBLE DE MI AMADA POR CÉSAR VALLEJO

PARA EL ALMA IMPOSIBLE DE MI AMADA POR CÉSAR VALLEJO 

Amada: no has querido plasmarte jamás
como lo ha pensado mi divino amor.
Quédate en la hostia,
ciega e impalpable,
como existe Dios.

Si he cantado mucho, he llorado más
por ti ¡oh mi parábola excelsa de amor!
¡Quédate en el seso,
y en el mito inmenso
de mi corazón!

Es la fe, la fragua donde yo quemé
el terroso hierro de tanta mujer;
y en un yunque impío te quise pulir.
Quédate en la eterna
nebulosa, ahí,
en la multiesencia de un dulce no ser.

Y si no has querido plasmarte jamás
en mi metafísica emoción de amor,
deja que me azote,
como un pecador.

BORDAS DE HIELO DE CÉSAR VALLEJO

BORDAS DE HIELO DE CÉSAR VALLEJO

BORDAS DE HIELO 

 

Vengo a verte pasar todos los días,
 vaporcito encantado siempre lejos...
 Tus ojos son dos rubios capitanes;
 tu labio es un brevísimo pañuelo
 rojo que ondea ¡en un adiós de sangre!  

Vengo a verte pasar; hasta que un día,
 embriagada de tiempo y de crueldad,
 vaporcito encantado siempre lejos,
 ¡la estrella de la tarde partirá!   

Las jarcias; vientos que traicionan;
 ¡vientos de mujer que pasó!
 Tus fríos capitanes darán orden;
 ¡y quien habrá partido seré yo...!
 César Vallejo

 

 César Vallejo

1. “Yo nací un día que dios estuvo enfermo”.

2.“Hoy me gusta la vida mucho menos, pero siempre me gusta vivir”.

3.“Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo. Me moriré en París —y no me corro—, tal vez un jueves, como es hoy, de otoño”.

4.“Saber más es ser más libre”.

5.“La mecánica es un medio o disciplina para penalizar la vida, pero no es la vida misma. Esa debe llevarnos a la vida misma, que está en el juego de sentimientos o sea en la sensibilidad”.

6.“No es grato morir señor si en la vida nada se deja y en la muerte nada es posible”.

7.“¡Oh! Botella sin vino ¡Oh! ¡Vino que enviudó de esta botella!”.

8.“Hoy no ha venido nadie y hoy he muerto qué poco en esta tarde”.

9.“¡Melancolía, deja de secarme la vida y desnuda tu labio de mujer!”.

10.“Las artes (pintura, poesía, etc.) no son solo éstas. Artes son también comer, beber, caminar: todo acto es un arte”.

11.“Aquella noche de setiembre, fuiste tan buena para mí… ¡Hasta dolerme!”.

12.“Hay soledad en el hogar sin bulla, sin noticias, sin verde, sin niñez”.

13.“Esta tarde llueve como nunca; y no tengo ganas de vivir, corazón”.

14.“Hay algunos que nacen, otros crecen, otros mueren, y otros que nacen y no mueren, y otros que sin haber nacido, mueren, y otros que no nacen ni mueren (son los más)”.

15.“Los intelectuales son rebeldes, pero no revolucionarios”.

EPÍSTOLA A LOS TRANSEÚNTES CÉSAR VALLEJO

EPÍSTOLA A LOS TRANSEÚNTES CÉSAR VALLEJO

Reanudo mi día de conejo
mi noche de elefante en descanso.
Y, entre mí, digo:
ésta es mi inmensidad en bruto, a cántaros
éste es mi grato peso,
que me buscará abajo para pájaro
éste es mi brazo
que por su cuenta rehusó ser ala,
éstas son mis sagradas escrituras,
éstos mis alarmados campeones.
Lúgubre isla me alumbrará continental,
mientras el capitolio se apoye en mi íntimo derrumbe
y la asamblea en lanzas clausure mi desfile.
Pero cuando yo muera
de vida y no de tiempo,
cuando lleguen a dos mis dos maletas,
éste ha de ser mi estómago en que cupo mi lámpara en pedazos,
ésta aquella cabeza que expió los tormentos del círculo en mis pasos,
éstos esos gusanos que el corazón contó por unidades,
éste ha de ser mi cuerpo solidario
por el que vela el alma individual; éste ha de ser
mi ombligo en que maté mis piojos natos,
ésta mi cosa cosa, mi cosa tremebunda.
En tanto, convulsiva, ásperamente
convalece mi freno,
sufriendo como sufro del lenguaje directo del león;
y, puesto que he existido entre dos potestades de ladrillo,
convalezco yo mismo, sonriendo de mis labios.

TRILCE DE CÉSAR VALLEJO  

 

TRILCE DE CÉSAR VALLEJO

Hay un lugar que yo me sé
en este mundo, nada menos,
a donde nunca llegaremos.

Donde, aún si nuestro pie
llegase a dar por un instante
será, en verdad, como no estarse.

Es ese un sitio que se ve
a cada rato en esta vida,
andando, andando de uno en fila.

Más acá de mí mismo y de
mi par de yemas, lo he entrevisto
siempre lejos de los destinos.

Ya podéis iros a pie
o a puro sentimiento en pelo,
que a él no arriban ni los sellos.

El horizonte color té
se muere por colonizarle
para su gran Cualquiera parte.

Mas el lugar que yo me sé,
en este mundo, nada menos,
hombreado va con los reversos.

-Cerrad aquella puerta que
está entreabierta en las entrañas
de ese espejo. -¿Esta? - No; su hermana.

-No se puede cerrar. No se
puede llegar nunca a aquel sitio
-do van en rama los pestillos.

Tal es el lugar que yo me sé.
César Vallejo

LOS NUEVE MONSTRUOS DE CÉSAR VALLEJO

LOS NUEVE MONSTRUOS DE CÉSAR VALLEJO

Y, desgraciadamente,
el dolor crece en el mundo a cada rato,
crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,
y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces
y la condición del martirio, carnívora voraz,
es el dolor dos veces
y la función de la yerba purísima, el dolor
dos veces
y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,
hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,
en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!
Jamás tanto cariño doloroso,
jamás tan cerca arremetió lo lejos,
jamás el fuego nunca
jugó mejor su rol de frío muerto!
Jamás, señor ministro de salud, fue la salud
más mortal
y la migraña extrajo tanta frente de la frente!
Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,
el corazón, en su cajón, dolor,
la lagartija, en su cajón, dolor.

Crece la desdicha, hermanos hombres,
más pronto que la máquina, a diez máquinas, y crece
con la res de Rousseau, con nuestras barbas;
crece el mal por razones que ignoramos
y es una inundación con propios líquidos,
con propio barro y propia nube sólida!
Invierte el sufrimiento posiciones, da función
en que el humor acuoso es vertical
al pavimento,
el ojo es visto y esta oreja oída,
y esta oreja da nueve campanadas a la hora
del rayo, y nueve carcajadas
a la hora del trigo, y nueve sones hembras
a la hora del llanto, y nueve cánticos
a la hora del hambre y nueve truenos
y nueve látigos, menos un grito.

El dolor nos agarra, hermanos hombres,
por detrás de perfil,
y nos aloca en los cinemas,
nos clava en los gramófonos,
nos desclava en los lechos, cae perpendicularmente
a nuestros boletos, a nuestras cartas;
y es muy grave sufrir, puede uno orar…
Pues de resultas
del dolor, hay algunos
que nacen, otros crecen, otros mueren,
y otros que nacen y no mueren, otros
que sin haber nacido, mueren, y otros
que no nacen ni mueren (son los más)
Y también de resultas
del sufrimiento, estoy triste
hasta la cabeza, y más triste hasta el tobillo,
de ver al pan, crucificado, al nabo,
ensangrentado,
llorando, a la cebolla,
al cereal, en general, harina,
a la sal, hecha polvo, al agua, huyendo,
al vino, un ecce-homo,
tan pálida a la nieve, al sol tan ardio!
¡Cómo, hermanos humanos,
no deciros que ya no puedo y
ya no puedo con tanto cajón,
tanto minuto, tanta
lagartija y tanta
inversión, tanto lejos y tanta sed de sed!
Señor Ministro de Salud; ¿qué hacer?
!Ah! desgraciadamente, hombres humanos,
hay, hermanos, muchísimo que hacer.

EL PAN NUESTRO DE CÉSAR VALLEJO

EL PAN NUESTRO DE CÉSAR VALLEJO

Se bebe el desayuno...
Húmeda tierra de cementerio huele a sangre amada.
Ciudad de invierno...
La mordaz cruzada de una carreta
que arrastrar parece una emoción de ayuno encadenada.
Si quisiera tocar todas las puertas y preguntar por no sé quien;
y luego ver a los pobres, y, llorando quedos,
dar pedacitos de pan fresco a todos.
Y saquear a los ricos sus viñedos
con las dos manos santas
que a un golpe de luz volaron desclavadas de la Cruz.
Pestaña matinal, ¡no os levantéis!
!El pan nuestro de cada día dánoslo, Señor...!
Todos mis huesos son ajenos;
yo tal vez los robé.
Yo vine a darme lo que acaso estuvo asignado para otro;
y pienso que, si no hubiera nacido,
¡otro pobre tomara este café!
Yo soy un mal ladrón... ¡A dónde iré!
Y en esta hora fría,
en que la tierra trasciende a polvo humano
y es tan triste, quisiera yo tocar todas las puertas,
y suplicar a no sé quién, perdón,
y hacerle pedacitos de pan fresco aquí,
¡en el horno de mi corazón...!

 

Ricardo González Vigil

César Vallejo, el poeta de la esperanza contra el dolor y la muerte

Conversamos con el crítico literario Ricardo González Vigil sobre el gran poeta peruano César Vallejo con motivo de la reedición de los dos volúmenes de sus obras completas de poesía y narrativa. Lea la entrevista completa en: http://blogs.peru21.pe/leeporgusto/20...