Noventa poemas últimos (17) de Fernando Pessoa

Noventa poemas últimos (17) de Fernando Pessoa 

Si todo es pura mentira,
Mentira todo será.
De nada nada se saca,
A nada nada se da.

Si tanto da que suponga
Una cosa o no con fe,
Si es risueña la supongo,
Si no lo es, supongo que es.

Que la gracia de vivir
Es poner gracia en la vida.
Muere la rosa en el pecho
Igual que la no cogida.

Más nos vale el más valer,
Que el resto ortigas lo tapan,
Y el deber sólo se cumpla
Para que huelguen palabras.

 

AUTOPSICOGRAFÍA por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

AUTOPSICOGRAFÍA por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

AUTOPSICOGRAFÍA por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
 

 

Fernando Pessoa • Diarios

 

 

Fernando Pessoa • Diarios

«Dichoso el hombre que puede pensar con profundidad; sin embargo, sentir con esa profundidad es una maldición. ¿Cómo podría describirlo? Un horror que se añade a otro».

Fernando Pessoa • Diarios

 

 

FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría
es tan dolorosa como mi dolor.

Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel
en un estanque de la quinta, con un dosel rústico de
redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra
verde en los reflejos sombríos de la poco agua.

Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por más nítidamente
que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar.

¿Razonar mi tristeza? ¿para qué si el raciocinio es
un esfuerzo? y quien está triste no puede esforzarse.

Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la
vida de los que yo tanto querría abdicar. Abdicar es
un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.

¡Cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel
coche, el conductor de aquel tren! ¡cualquier banal Otro
supuesto cuya vida, por no ser mía, deliciosamente me
penetra para que yo la quiera y se me finge ajena!

Yo no tendría el horror a la vida como a una Cosa.
La noción de la vida como un Todo no me aplastaría
los hombros del pensamiento.

Mis sueños son un refugio estúpido, como un
paraguas contra un rayo.

Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de
gestos y de actos.

Por más que por mí me interne, todos los atajos de
mi sueño van a dar a claridades de angustia.

Incluyo yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los
que el sueño me huye. Entonces las cosas me parecen
nítidas. Se desvanece la neblina en la que me cerco.
Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma.
Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas.
Todos los pesos visibles de objetos me pesan por
dentro del alma.

La (mi) vida es como si me golpeasen con ella.
 

 

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

 

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.
 

 

 

 

 

Fernando Pessoa | Libro del desasosiego… en el triste desaliño de mis emociones confusas…

47.
… en el triste desaliño de mis emociones confusas…

Una tristeza de crepúsculo, hecha de cansancios y de renuncias falsas, un tedio de sentir alguna cosa, un dolor como de un sollozo detenido o de una verdad conseguida. Se extiende por mi alma desatenta este paisaje de abdicaciones —bulevares de gestos abandonados, altos macizos de sueños ni siquiera bien soñados, inconsecuencias, como muros de boj separando caminos vacíos, suposiciones, como viejos tanques sin surtidor vivo, todo se enmaraña y se visualiza pobre en el desaliño triste de mis sensaciones confusas.

Fernando Pessoa | Libro del desasosiego

 

Fernando Pessoa | Libro del desasosiego…

 

 

VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS por  FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS  por  FERNANDO PESSOA 
(1888 - 1935) Portugal

Viven en nosotros innúmeros;
Si pienso o siento, ignoro
Quien es que piensa o siente.
Soy tan sólo el lugar
Donde se siente o piensa.

Tengo más almas que una.
Hay más yos que yo mismo.
No obstante, existo.
Indiferente a todos.
Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados
De cuanto siento o no siento
Disputan en quien soy.
Los ignoro. Nada dictan
A quien me sé: yo escribo.
 

 

 

 Absurdo . Fernando Pessoa | Libro del desasosiego

Absurdo

Nos volvemos efigies tan falsas, que llegamos al punto de no saber ya quiénes somos. Porque, por otra parte, nosotros, que somos efigies falsas, no sabemos lo que somos realmente. El único modo de estar de acuerdo con la vida es estar en desacuerdo con nosotros mismos. Lo absurdo es lo divino.

Establecer teorías, pensándolas paciente y honestamente, sólo para luego revolvernos contra ellas –actuar y justificar nuestras acciones con teorías que las condenen. Trazar un camino en la vida y enseguida actuar contrariamente al camino trazado. Tener todos los gestos y todas las actitudes de algo que ni somos ni pretendemos ser, ni pretendemos ser tomados como lo que estamos siendo.

Comprar libros para no leerlos; ir a conciertos ni para oír música ni para ver a quién nos encontramos; dar largos paseos por el hecho de estar hartos de dar paseos y pasar unos días en el campo sólo porque renegamos del campo.

Fernando Pessoa | Libro del desasosiego