De Víctor Hugo.. Buena gente, ¡tened cuidado con las cosas que decís!

 

De Víctor Hugo.. Buena gente, ¡tened cuidado con las cosas que decís!

 

De Víctor Hugo..

Buena gente, ¡tened cuidado con las cosas que decís! Todo puede salir de una palabra que al pasar se pierde ¡Todo, odio y luto! Y no me digas que tus amigos están a salvo y que hablas bajo. Escucha esto: Cabeza con cabeza, en pantuflas, Puertas cerradas, en casa, sin que respire un testigo, Dices al oído del más misterioso De tus amigos del corazón, o, si te gusta más, Susurras a solas, casi creyendo callar, En las profundidades de un sótano a treinta pies bajo tierra, Una palabra desagradable a algún individuo. Esta palabra - que crees que nadie oyó, Que dijiste tan bajo en un lugar sordo y oscuro Tan pronto como se deja caer, va, salta, sale de las sombras; ¡Mira, está afuera! Conoce su camino; Camina, tiene dos pies, un bastón en la mano, zapatos bien calzados, un pasaporte válido; Si fuera necesario, ¡tomaría alas como un águila! Se te escapa, huye, nada le detendrá; Sigue el muelle, cruza la plaza, y así sucesivamente, Cruza el agua sin barca en época de crecidas, Y va, por un laberinto de calles, Directo a la casa del ciudadano que mencionas. Sabe el número, el piso: tiene la llave, Sube las escaleras, abre la puerta, pasa, entra, llega, y, burlón, mirando al de enfrente, Dice: "¡Aquí estoy! Acabo de salir de la boca de fulano". Y ya está. Tienes un enemigo mortal.

Noventa poemas últimos (17) de Fernando Pessoa

Noventa poemas últimos (17) de Fernando Pessoa 

Si todo es pura mentira,
Mentira todo será.
De nada nada se saca,
A nada nada se da.

Si tanto da que suponga
Una cosa o no con fe,
Si es risueña la supongo,
Si no lo es, supongo que es.

Que la gracia de vivir
Es poner gracia en la vida.
Muere la rosa en el pecho
Igual que la no cogida.

Más nos vale el más valer,
Que el resto ortigas lo tapan,
Y el deber sólo se cumpla
Para que huelguen palabras.

 

CARTA LIRICA A OTRA MUJER DE ALFONSINA STORNI

CARTA LIRICA A OTRA MUJER DE ALFONSINA STORNI

Vuestro nombre no se, ni vuestro rostro
conozco yo, y os imagino blanca,
débil como los brotes iniciales,
pequeña, dulce... Ya. ni se... Divina.
En vuestros ojos, placidez de lago
que se abandona al sol y dulcemente
le absorbe su oro mientras todo calla.
Y vuestras manos, finas, como aqueste
dolor, el mío, que se alarga, alarga
y luego se me muere y se concluye
así, como lo veis, en algún verso.
Ah, ¿sois así? Decidme si en la boca
tenéis un rumoroso colmenero,
si las orejas vuestras son a modo
de pétalos de rosas ahuecados...
Decidme si lloráis humildemente
mirando las estrellas tan lejanas,
y si en las manos tibias se os aduermen
palomas blancas y canarios de oro.
Porque todo eso y mas sois, sin duda,
vos, que tenéis al hombre que adoraba
entre las manos dulces; vos, la bella,
que habéis matado, sin saberlo acaso,
toda esperanza en mi... Vos, su criatura,
porque él es todo vuestro: cuerpo y alma
estáis gustando del amor secreto
que guardé silencioso,.. Dios lo sabe
por que, que yo no alcanzo a penetrarlo.
Os lo confieso que una vez estuvo
tan cerca de mi brazo, que a extenderlo
acaso mía aquella dicha vuestra
me fuera ahora... ¡Si!, acaso mía...
Mas, ved, estaba el alma tan gastada,
que el brazo mío no alcanzó a extenderse:
la sed divina, contenida entonces,
me pulió el alma... ¡Y el ha sido vuestro!
¿Comprendéis bien? Ahora, en vuestros brazos
el se adormece y le decís palabras
pequeñas y menudas que semejan
pétalos volanderos y muy blancos,
Acaso un niño rubio vendrá luego
a copiar en los ojos inocentes
los ojos vuestros y los de él,
unidos en un espejo azul y cristalino...
¡Oh, ceñidle la frente: ¡Era tan amplia!
¡Arrancaba tan firme los cabellos
a grandes ondas, que a tenerla cerca,
no hiciera yo otra cosa que ceñirla!
Luego dejad que en vuestras manos vaguen
los labios suyos; el me dijo un día
que nada era tan dulce al alma suya
Como besar las femeninas manos...
Y acaso alguna vez, yo, la que anduve
vagando por afuera de la vida
como aquellos filósofos mendigos
que van a las ventanas señoriales
a mirar sin envidia toda fiesta-,
me allegué humildemente a vuestro lado
y con palabras quedas, susurrantes,
os pida vuestras manos un momento,
para besarías yo como el las besa..
-Y al recubrirías lenta, lentamente,
vaya pensando: "Aquí se aposentaron
¿cuanto tiempo sus labios, cuanto tiempo
en las divinas manos que son suyas?
¡Oh que amargo deleite este deleite
de buscar huellas suyas y seguirlas
sobre las manos vuestras tan sedosas,
tan finas, con sus venas tan azules!
¡Oh, que nada podría (ni ser suya,
ni dominarle el alma, ni tenerlo
rendido aquí a mis pies) recompensarme
este horrible deleite de hacer mío
un inefable, apasionado rastro!
¡ Y allí en vos misma, si, pues sois barrera,
barrera ardiente, viva, que al tocarla
ya me remueve este cansancio amargo,
este silencio de alma en que me escudo,
este dolor mortal en que me abismo,
esta inmovilidad del sentimiento
que solo salta bruscamente cuando
nada es posible!

AUTOPSICOGRAFÍA por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

AUTOPSICOGRAFÍA por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

AUTOPSICOGRAFÍA por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.

Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
 

 

Fernando Pessoa • Diarios

 

 

Fernando Pessoa • Diarios

«Dichoso el hombre que puede pensar con profundidad; sin embargo, sentir con esa profundidad es una maldición. ¿Cómo podría describirlo? Un horror que se añade a otro».

Fernando Pessoa • Diarios

 

 

FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría
es tan dolorosa como mi dolor.

Quien me diera ser un niño poniendo barcos de papel
en un estanque de la quinta, con un dosel rústico de
redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra
verde en los reflejos sombríos de la poco agua.

Entre yo y la vida hay un vidrio tenue. Por más nítidamente
que yo vea y comprenda la vida, yo no la puedo tocar.

¿Razonar mi tristeza? ¿para qué si el raciocinio es
un esfuerzo? y quien está triste no puede esforzarse.

Ni siquiera abdico de aquellos gestos banales de la
vida de los que yo tanto querría abdicar. Abdicar es
un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.

¡Cuántas veces me aflige no ser el accionador de aquel
coche, el conductor de aquel tren! ¡cualquier banal Otro
supuesto cuya vida, por no ser mía, deliciosamente me
penetra para que yo la quiera y se me finge ajena!

Yo no tendría el horror a la vida como a una Cosa.
La noción de la vida como un Todo no me aplastaría
los hombros del pensamiento.

Mis sueños son un refugio estúpido, como un
paraguas contra un rayo.

Soy tan inerte, tan pobrecito, tan falto de
gestos y de actos.

Por más que por mí me interne, todos los atajos de
mi sueño van a dar a claridades de angustia.

Incluyo yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en los
que el sueño me huye. Entonces las cosas me parecen
nítidas. Se desvanece la neblina en la que me cerco.
Y todas las aristas visibles hieren la carne de mi alma.
Todas las durezas miradas me duele saberlas durezas.
Todos los pesos visibles de objetos me pesan por
dentro del alma.

La (mi) vida es como si me golpeasen con ella.
 

 

AMOROSA ANTICIPACIÓN DE JORGE LUIS BORGES

AMOROSA ANTICIPACIÓN  DE JORGE LUIS BORGES

AMOROSA ANTICIPACIÓN  DE JORGE LUIS BORGES

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso
y tácito de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria
del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha que
la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida que tu misma no tienes.
Arrojado a quietud,
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré, por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo,
sin el amor, sin mí.

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

 

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

HE PASADO TODA LA NOCHE SIN DORMIR por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

He pasado toda la noche sin dormir, viendo,
sin espacio tu figura.
Y viéndola siempre de maneras diferentes
de como ella me parece.
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que
es ella cuando me habla,
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo
con su semejanza.
Amar es pensar.
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella.
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no
pienso más que en ella.
Tengo una gran distracción animada.
Cuando deseo encontrarla
casi prefiero no encontrarla,
Para no tener que dejarla luego.
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que
quiero. Quiero tan solo
Pensar en ella.
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar.
 

 

 

 

 

EL AMENAZADO DE JORGE LUIS BORGES

EL AMENAZADO DE JORGE LUIS BORGES

EL AMENAZADO DE JORGE LUIS BORGES

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó
el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad,
las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven     amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche      intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz     del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la     sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la      espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Fernando Pessoa | Libro del desasosiego… en el triste desaliño de mis emociones confusas…

47.
… en el triste desaliño de mis emociones confusas…

Una tristeza de crepúsculo, hecha de cansancios y de renuncias falsas, un tedio de sentir alguna cosa, un dolor como de un sollozo detenido o de una verdad conseguida. Se extiende por mi alma desatenta este paisaje de abdicaciones —bulevares de gestos abandonados, altos macizos de sueños ni siquiera bien soñados, inconsecuencias, como muros de boj separando caminos vacíos, suposiciones, como viejos tanques sin surtidor vivo, todo se enmaraña y se visualiza pobre en el desaliño triste de mis sensaciones confusas.

Fernando Pessoa | Libro del desasosiego

 

Fernando Pessoa | Libro del desasosiego…

 

 

VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS por FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

 

VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS por  FERNANDO PESSOA (1888 - 1935) Portugal

VIVEN EN NOSOTROS INNÚMEROS  por  FERNANDO PESSOA 
(1888 - 1935) Portugal

Viven en nosotros innúmeros;
Si pienso o siento, ignoro
Quien es que piensa o siente.
Soy tan sólo el lugar
Donde se siente o piensa.

Tengo más almas que una.
Hay más yos que yo mismo.
No obstante, existo.
Indiferente a todos.
Los hago callar: yo hablo.

Los impulsos cruzados
De cuanto siento o no siento
Disputan en quien soy.
Los ignoro. Nada dictan
A quien me sé: yo escribo.
 

 

HERMOSA VELADA EN LA PRESENTACIÓN DE "DETRÁS DE LA ALDABA" POR JULIA DEL PRADO MORALES ESCRITORA Y POETA PERUANA.

 "DETRÁS DE LA ALDABA" POR JULIA DEL PRADO MORALES ESCRITORA Y POETA PERUANA.

HERMOSA VELADA EN LA PRESENTACIÓN DE "DETRÁS DE LA ALDABA"

Tomadas en ICPNA MIRAFLORES, CONFERENCE HALL - Décimo piso.

Hermosa velada en la presentación de "DETRÁS DE LA ALDABA" por JULIA DEL PRADO MORALES escritora y poeta peruana. 30-04-2015
ICPNA MIRAFLORES, CONFERENCE HALL - Décimo piso.

MAGIA
El gato estaba harto de tantas vidas y decidió, por arte de magia, volverse pequeño y hacer que su rostro se viera a través de un coposo rosal. Atrapado se contempla a través de un espejo colocado por su cuñado.

LOS JULIOS
Julio Cortázar escribió la vuelta al día en ochenta mundos. Julio Verne no le cree ni una palabra.

PARTO
Una hormiga salió del sueño del barrigón Fridas Cornejo, bebió del manantial y se quedó dormida. Soñó que Fridas salía de su barriga.

JULIA DEL PRADO MORALES
Escritora y poeta peruana.
 

EMOTIVO DISCURSO DE LA AUTORA
https://www.facebook.com/FANNYJEMWONG/videos/vb.816834081/10153284753444082/?type=3&theater
 

PALABRAS DE MAYNOR ALBERTO FREYRE BUSTAMANTE SOBRE "DETRÁS DE LA ALDABA"
https://www.facebook.com/FANNYJEMWONG/videos/10153284706134082/?l=6163281641859358913

 

HERMOSA VELADA EN LA PRESENTACIÓN DE "DETRÁS DE LA ALDABA" POR JULIA DEL PRADO MORALES ESCRITORA Y POETA PERUANA.

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