“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”. POR FANNY JEM WONG

“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”. POR FANNY JEM WONG

Solo las piedras no se enamoran del arte. Los mejores artistas no nacen, se suicidan  de a  pocos mientras crean  su obra. 

FANNY JEM WONG

 

YA ES HORA DE DEJAR DE SER CORRECTO Y EMPEZAR A SER ARTISTA.

Puedo ser tan extraña  y jugar tantos roles como nadie se atrevería. Unos días ser  la catedrática universitaria  apasionada,  poco convencional que  sorprende a sus alumnos rompiéndole   los  esquemas, tratando solo de dar lo mejor de mí ,para que se convenzan de que están en el camino correcto , porque solo a través del conocimiento  y del trabajo  arduo  ,se pueden alcanzar los sueños para hacer de este  mundo un lugar mejor. 

A otras horas  ser la consultora y capacitadora  de alguna empresa importante, guardando la compostura que ello requiere, pero como no puedo con mi genio, siempre soy yo y termino  haciendo o diciendo alguna locura  inofensiva.

Más tarde la poetisa de ojos de cielo, la que enamora al lector con metáforas  elaboradas, colmadas de  sensualidad  y pasión  o quizás la poeta maldita  que se desangra  despiadadamente en cada letra.

Y es más  puedo  dejar  todos esos vestidos,  para ponerse  una  chaqueta blanca  y   vender jugo de naranja  en  la esquina de mi casa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa y esto no es broma.

He aprendido a lo largo de mi vida, que uno  debe ser quién es,  porque se vive solamente una vez.

Quizás nunca logre ocupar cargos importantes, ni tener  fortuna, ni  conocer los lugares   que solo conozco  a través  de fotografías   , porque  esa   nunca fue mi meta, lo único que siempre desee  fue enfrentarme a mi propia  imagen  en el espejo  y poder decirme 

“TE RECONOZCO FANNY JEM WONG, TÚ ERES  TU POESÍA ” .

09-05-2013

LAS TRAMPAS DEL TIEMPO POR EDUARDO GALEANO.

LAS TRAMPAS DEL TIEMPO POR EDUARDO GALEANO.

Sentada de cuclillas en la cama, ella lo miró largamente, le recorrió el cuerpo desnudo de la cabeza a los pies, como estudiándole las pecas y los poros, y dijo:

–Lo único que te cambiaría es el domicilio.

Y desde entonces vivieron juntos, fueron juntos, y se divertían peleando por el diario a la hora del desayuno, y cocinaban inventando y dormían anudados.

Ahora este hombre, mutilado de ella, quisiera recordarla como era.

Como era cualquiera de las que ella era, cada una con su propia gracia y poderío, porque esa mujer tenía la asombrosa costumbre de nacer con frecuencia.

Pero no. La memoria se niega. La memoria no quiere devolverle nada más que ese cuerpo helado donde ella no estaba, ese cuerpo vacío de las muchas mujeres que fue.

-Eduardo Galeano.

Calabaza de cenicienta‏ por Walter Faila

Calabaza de cenicienta‏ por Walter Faila

En éste núcleo urbano donde los niños
son solo ángeles heridos y mugrientos.
Donde la calabaza de la cenicienta
es un testamento de sexo y olvido.
Aquí, donde los cadáveres hediondos
se alimentan una vez mas de los buitres
y un mundo cuadrado va a los tumbos
sacudiendo los telones del universo.
En ésta tierra marchita y lozana
donde confluye dios con el infierno
y un pedazo de piedad se calcina
en la soberbia satánica del hombre
Aquí, me roe los talones el amor
y me queman tus manos
como una brasa de luz impiadosa
Mujer de clavo ardiente
que reptaste en mis jardines de arena
una noche de vacío
en que dormí en tus manos mi pena
¿Por qué no me dijiste
que la noche no era eterna?
¿Qué detrás de la azotea
se moría cada instante tu canto de sirena?
¿Por qué, mujer sin rumbo,
detrás del núcleo urbano
vas reptando otros jardines de arena?
¡Hambre de sexo y olvido
calabaza de cenicienta!
Las lechuzas pasean por mi mente
La soledad y los niños me desvelan
Mi dios se ha dormido antes que yo
con el arrullo de un grillo
debajo la luna llena.-

Walter Faila

Walter Faila , poeta argentino.