Del poemario: “NOCHES DE ADRENALINA" de CARMEN OLLÉ TENER 30 AÑOS...

 

 Del poemario: “NOCHES DE ADRENALINA" de CARMEN OLLÉ TENER 30 AÑOS...

Del poemario: “NOCHES DE ADRENALINA" de CARMEN OLLÉ TENER 30 AÑOS...

Tener 30 años no cambia nada salvo aproximarse al ataque
Cardiaco o al vacío uterino. Dolencias al margen
Nuestros intestinos fluyen y cambian del ser a la nada
He vuelto a despertar en Lima a ser una mujer que va
Midiendo su talle en las vitrinas como muchas preocupada
por el vaivén de su culo transparente.
Lima es una ciudad como yo una utopía de mujer.
Son millas las que me separan de Lima reducidas a solo
24 horas de avión como una vida se reduce a una sola
Crema o a una sola visión del paraíso
¿Por qué describo este placer agrio al amanecer?

Tengo 30 años(la edad del estrés)
Mi vagina se llena de hongos como consecuencia
del primer parto
Este verano se repleta de espaldas tostadas en el Mediterráneo
El color del mar es tan verde como mi lirica
verde de bella subdesarrollada
¿Por qué el psicoanálisis olvida el problema del ser o no ser
Gorda/ pequeña / imberbe/ velluda/ trasparente
raquítica / potona / ojerosa....
Del botín que es la cultura me pregunto por el destino
¿Por qué Genet y no Sarrazine?
O Cohn Bendit / Dustschke / Ulrike
Y no las pequeñas militantes que iluminaban mis aburridas clases en la U
ELSA MARGARTIRA SIRA
Marx aromaba en sus carteras como retamas frescas
Que bellas están ahora calladas y marchitas
No conozco la teoría del reflejo. Fui masoquista
A solas gozadora de llanto en el espejo de la WC
Antes que La muerte de la Familia nos diera el alcance.

 

 

Por qué hacen tanto ruido (Fragmento)Carmen Ollé

 

Por qué hacen tanto ruido (Fragmento) Carmen Ollé

Por qué hacen tanto ruido (Fragmento)

Carmen Ollé

“Pero ahora solo hay una noche de viento, en la que es imposible desandar, volver al pasado, y, arrastrándome a la farmacia, pedí una pastilla para calmar mis nervios. Desean- do alterarlos, comencé a rezar en la antigua parroquia. Desee lo que no está permitido: cortarme el lóbulo de las orejas. Sé hacia donde voy. Sé el límite de una noche de viento. Fatal como la noche anterior, pareciéndose a esta, aun inexplorada. Cuando hace mucho viento, la noche se parece a un poema de Nerval, exquisitamente romántico. Desee cortarme una oreja y después la otra, luego los dedos de los pies y luego la capacidad de pensar. Y, después de que todo esto dejara de acumularse como una máquina de tormentos, escribir el poema necesario a una noche de vien- to: un poema como una oreja que se corta sin hacer ruido, un simple cartílago que cae a tierra, que no es ningún símbolo, sino un simple corte delicado.

Deseé toda esa confusión, que es hija de una vida sin excesos, aunque fueran soñados, ¿qué cosa es desmedida si no es real?, como la fantasía. Deseé descubrir que la fantasía no alcanza en determinado momento (como en esta noche) a resolver la ansiedad, la ilusa gana de mi cuerpo. Deseé ser amada en un lecho: un cuerpo desnudo más otro cuerpo des- nudo, acariciar, con dos cabezas y dos troncos y dos vaginas y dos úteros de cristal o de acero.

En el pasaje en el que los gallos se responden de un corral a otro. Es estupendo sentir a los gallos en esta ciudad y ver cómo dos sombras salen con dos baldes. Es estupendo porque nada cambia, nada. Ni la muerte lo cambia. En el callejón, ya no hay nada, solo esas dos niñas con sus baldes de agua, dos niñas viejas y sucias. La Luna parece un féretro de cristal y los amantes se enquistan en ella como en una gigantesca torta de bodas. Nada perfuma el aire al atardecer. No puedo sentir el aroma del árbol de mandarina. Huelo el humo duro de mi tabaco: cielo quemado, con ojos de insecto: el verano es una llaga que se aproxima hacia mí. Este es el resto del mundo solitario. Mis amigos callan, me callan”.

 

En el olvido de Carmen Ollé

 

En el olvido de Carmen Ollé

En el olvido de Carmen Ollé

Deja ya Carmen de andar por ahí contando a
todos tus dolores;
con tanta queja a nadie haces bien y el culpable
se vanagloria,
Crece en riqueza y poder.
Dice que hay una tonta ya madura -aunque no
lo parezca- que vierte por él sangre.

Si tu cuerpo no alcanza en otro cuerpo la gloria:
que el sueño te recompense.