MUESTRA DE ARTE RUPESTRE DE MARCO MARTOS

MUESTRA DE ARTE RUPESTRE DE MARCO MARTOS

Io sono stanco

¿Para esto matrimonio?

Mis hijos viven en una jaula de locos,

rodeados de extraños, agrupados

vagamente con el nombre de parientes.

En el pequeño jardín

nadie sabe de quién son los pañales,

de quién las camisas, de quién el aire.

Si me descuido

me cambian un hijo por otro.

¿A quién echarle la culpa?

¿A la matrona en esencia bondadosa?

¿A mi mujer, plena de amor desde hace años

embrujada por un verso que me costó

noches en vela?

¿A mí mismo de tristes oficios?

Mi sueldo (y el tuyo lector),

no alcanza.

Muchos miran con envidia estos ingresos.

Y hay en este Perú varios millones peor que nosotros.

¡Quiero una casa! Sueño.

Engels, de profeta, opinaba que aquí,

con este sistema, no hay solución al asunto.

Con rabia y sin vergüenza,

sobre las páginas de Engels,

salen con duelo mis lágrimas corriendo.

Quiero una casa. Sueño. Io sono stanco.

Maldigo. Yo soy el muerto en vida.

El que hace reglamentos.

 

MÓNICA BELLUCCI POR  MARCO MARTOS

MÓNICA BELLUCCI POR  MARCO MARTOS

Tú vienes de la caverna del tiempo,
de los comienzos de la tierra,
de la lava hirviente
de las montañas de hielo.
Traes la esencia de lo femenino,
el rumor de lo eterno.

Permaneces tendida
en el gran lecho de los días,
solo mueves los ojos y eres
la concentración del silencio.

La fecundidad anida en cada detalle
de tu cuerpo magnífico,
en la sensación de que tú condensas
los innumerables sueños
de los adolescentes y de los hombres.

BELLEZA POR MARCO MARTOS DE: VESPERTILIO

BELLEZA POR  MARCO MARTOS  DE: VESPERTILIO

BELLEZA POR  MARCO MARTOS  DE: VESPERTILIO

Distingo la belleza por lo escasa,
apenas se produce en toda tierra,
es rosa pasajera de mañana,
Poesía despierta de mandrágoras,
es piedra contra el tiempo que respiras,
universo de luz en noche oscura.

CAYO VALERIO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

CAYO VALERIO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

CAYO VALERIO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

Mientras me abraza Marcia Metelli, me dice, lisonjera,
que solo conmigo quiere estar toda la vida,
que nadie se me parece y que no cambiaría
su decisión aunque el mismo Júpiter se lo pidiese.
Pero lo que ella dice, iluminada en el deseo,
parece escrito en el viento y en el agua que corre.
Son palabras de la pasión, efímeras
como una flor en un día de primavera,
me encantan sin embargo y comprendo que no mienten,
nuestro amor es eterno mientras dure,
como dicen en las calles de Roma
las bandadas de pájaros que murmuran
palabras de dulzura en los oídos de las jóvenes
que nacen a los sueños de la vida.
Y mientras me junto a su cuerpo como una enredadera,
la eternidad habla por mis labios
y le dice a Marcia Metelli que la quiere.

en tu figura blanca y negra, luz y sombra
en la oscuridad de todos los cinemas del mundo.

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CANCIÓN PROVENZAL ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR MARCO MARTOS

CANCIÓN PROVENZAL ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR  MARCO MARTOS

CANCIÓN PROVENZAL (ESCRIBE ARNAUT DANIEL) POR MARCO MARTOS

Solo el viento roza ríspido
tu rostro de rastros de arroz.
¡Tu risa! ¡Qué tierna y terrenal!
intensamente blanca bajo la luna azul.
Romero rondo rotundo
tus relentes del amanecer.

BOCHORNO POR MARCO MARTOS

BOCHORNO POR MARCO MARTOS

En el bochorno
¿quién se duerme?
¿La tarde o el sopor después de la comida?
¿o el calor que no se soporta a sí mismo?
¿o la luna del día calcinada por el sol?
El mar se agita y luego casi
cierra los ojos, pero tiene cristales
que corren y ahí se baña
todo lo caliente. Y en lo que chorrea,
interminable nace el frío cuando llega la noche.

SOBRE DINO CAMPANA POR MARCO MARTOS

SOBRE DINO CAMPANA POR MARCO MARTOS

Sibilla Alermo, dama italiana,
Dino Campana estaba en tu camino,
áspero, taciturno, como una piedra sagrada,
le diste abrazos, lo estrujaste,
lo dejaste temblando durante toda su vida.
Escribió sobre ti de tal manera
que tu nombre quedó asociado a su locura
y llevó tu corazón imantado en sus ojos vacíos,
a Buenos Aires, a Montevideo,
y al asilo para lunáticos donde te evocaba
como diosa de los Alpes más hermosa que Ceres.
¿Qué habría pasado si no te hubieras fijado
en su figura magra? Tal vez nada
y sus Cantos órficos serían tal vez desconocidos
y los textos que te escribió
con la sangre de su sufrimiento
tal vez no hubieran sido concebidos.
Dino Campana era Dionisio
en la campiña de Lombardía
y tú la sacerdotisa divina
que le dio algún sentido
a sus días de tinieblas y de nada

PURGATORIO POR MARCO MARTOS

PURGATORIO POR MARCO MARTOS

 PURGATORIO POR MARCO MARTOS

¿Qué es el Purgatorio? me pregunto tantas veces.
He visto desde niño las figuras de los muertos vivos quemándose.
Nadie diría en principio que con los rezos podrían salvarse.
Pero quienes tienen fe oran para sacarlos de esas llamas figuradas,
que queman sin embargo y cuánto queman. Así se ve
en los antiguos libros de oraciones y en las estampas religiosas.
Los sufrientes pueden pasar ahí años de años,
tantos como vivieron en la tierra,
almas y cuerpos ignorantes, pecando.
Pero están de paso y sufren y sufren
y no hay fuego pero sí una música que les anuncia
que aunque habitan en el dolor que será muy largo,
el purgatorio no es un pequeño infierno,
sino un lugar de tránsito, la antesala del divino paraíso,
la misericordia de Dios que salva a los que tienen fe
y supremo arrepentimiento en el momento de la muerte y antes.
Pia de Tolomei es la víctima que más recordamos,
la imagen del perdón, la suprema gracia,
la dama que escogió a un cruel marido y murió de su mano,
bondad que Dante puso ante nuestros ojos
y en el centro de nuestros corazones,
para que nunca lo olvidemos.
Mujer tan generosa podemos imaginarla santa
y tenerla en nuestros altares personales.
Para que exista el purgatorio, tiene que haber pecado,
eso abominable que atormenta la vida de los hombres,
la ascesis necesita de la falta para que algo sea perdonado.
El purgatorio es una víspera del perdón divino, la antesala del paraíso,
pero es un dolor también, una noche oscura, el regreso al seno de Dios
de los que han faltado que no se hace sin desazón, sin tremendo sufrimiento.
Las almas están perdidas en el purgatorio, no tienen seguridad de nada,
No saben si están muertas o vivas, ni si eso que les pasa es en algún lugar
o es una feroz pesadilla que parece inacabable en los minutos y en los años.
El purgatorio es la montaña del sufrimiento y más arriba está la bondad de Dios,
el paraíso deseado que quiere poblarse de los bienaventurados de todos los tiempos.

PATIO EMPEDRADO ESCRIBE BERNART DE VENTADORN POR MARCO MARTOS

PATIO EMPEDRADO ESCRIBE BERNART DE VENTADORN 
POR MARCO MARTOS

Tú permaneces en el patio empedrado,
de pie, junto a esas verdes bancas,
en la temblorosa luz del atardecer
que se prolonga indefinida
antes de que llegue la noche
con su luna encantada.
En cristales inolvidables quedan
la purísima belleza de tu rostro,
tus palabras delicadas,
el turbión de los caminos dispares,
y tu gana de recorrer el mundo
para buscarte a ti misma
en lo ignoto de los mares
y los países distantes.
Han pasado tantos años
y aquí estás preguntándome si te conozco.
Balbuceo y empiezo a recitar
cada uno de tus sueños
de infancia y adolescencia,
a recordar minuciosamente
nuestros encuentros del pasado,
el nimbo azulado de tu vida,
y lo de ayer, nada más,
cuando vi que cruzabas la plaza,
garbosa, elegante, con tu abrigo rojo
y tus veinte años recién empezados

EL ALBATROS CHARLES POR MARCO MARTOS

EL ALBATROS CHARLES  POR MARCO MARTOS

EL ALBATROS CHARLES  POR MARCO MARTOS

Perdido en los abismos de los mares cálidos del sur
sigo a los grandes barcos como un lánguido compañero,
en el espesor de la niebla nocturna distingo con esfuerzo
las hermosas luces de las farolas en la popa y la proa.
En los amaneceres, cuando los marineros todavía duermen,
bajo a la cubierta y me acerco sigiloso a la bodega,
en busca de agua dulce y los restos de la pesca del día.
De manera que ha sido calificada como cómica,
camino lentamente entre los vericuetos de los camarotes
y apenas el sol asoma en el horizonte, cuando la vida humana
retorna a la superficie y se escuchan los gritos de los oficiales,
desaparezco por los aires y entre el cielo y el agua
doy la imagen de que me he quedado atraído por alguna isla encantada.
Pero no puedo separarme de los inmensos barcos,
como aquellos hombres que aman con obsesión
a las hermosas mujeres que los atormentan.
Mi destino es seguir como un esclavo la estela de los barcos,
no conozco una forma diferente de existencia.
Aunque amo el humo de los cafés de los barrios elegantes,
esa vida ociosa de mujeres con pieles de armiño y sonrisas,
calificadas de falsas por las damas serviciales y hacendosas,
mi destino es volar por los aires sin rumbo conocido,
porque no conozco las rutas de las embarcaciones que sigo,
me parezco en cierto sentido a esos marineros que me odian,
que me queman el pico con su pipa encendida
si caigo por descuido en sus manos y brazos poderosos,
como ellos no tengo amigos, ni mujer que adorne mi casa,
ni esperanza, ni sol ni luna, ni un hermoso camino.
Soy el aliado inconsciente de mis propios enemigos.