Rojo corazón de Marco Martos

Rojo corazón de Marco Martos

En las noches, las veces que me visita la ira,

porque el mundo está mal hecho

y parece que nada puedo hacer,

leo a Antonio Lobo Antunes por varias horas,

y recojo lecciones para la acción.

Encuentro coraje en lo que dice

y procuro que se tiñan todos mis actos de valor.

Si quiero explorar los caminos de la poesía

busco el desasosiego de Fernando Pessoa

y a su cortejo de escritores fantasmas.

Hablo con ellos como si estuvieran presentes

y comprendo entonces que la poesía

es una amante exigente, despiadada,

que no tolera ninguna distracción.

La nave de mis sueños viaja

desde la bahía de Paita

hasta el puerto de Lisboa,

desde el puerto de Lisboa

hasta tu rojo corazón.

 

Rojo corazón de Marco Martos

Entrevista Fanny Jem Wong – La Médula Nocturna

 

Fanny Wong Miñán, conocida como Fanny Jem Wong (Nacida en Lima –Perú. Psicóloga de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega, escritora , docente universitaria– Perú. Su poemario “Haikus” (2018) publicado en la Revista Peruana De Literatura “Palabra en Libertad” N° 196, fue elegido como uno de los mejores del año. Su más reciente “LA MÉDULA NOCTURNA”. “Retazos Amarillos - ‘El piano negro’

París tiene dagas por Marco Martos

 

París tiene dagas por Marco Martos

París tiene dagas por Marco Martos

Cuando llegas a París y tienes dinero para tres semanas,
No es la belleza de los museos la que te atrae,
Tampoco la magnificencia de los barrios más antiguos,
Solo el Sena, imagen de tranquilidad, con sus melancólicas aguas.
Juegan los niños en el bosque domesticado
Y un fúnebre escalofrío recorre  tus piernas y tus brazos,
Tu indómito corazón,  y vive en una lágrima.
Has venido para morir, lo sabes, lo has dicho,
Y lo escribirás mañana como aquellos vates griegos
Que contaban el futuro de las naciones en el ágora.
Los dioses te han dado algunos años,  los días pasan
Como relámpagos, para que crees y pulas la perfección de tu canto.
Vivirás de barriga a veces, estarás hierático en los hospitales,
Pero tendrás días de auténtica primavera con hortensias
Y no con rosas de numerosas espinas y de espanto.
El tibio sol de los otoños será propicio para tu escritura.
En tus venas corre la sangre de Quevedo, la de Darío, la de Garcilaso.
Los que moran en el Olimpo, reclaman a los mejores,
A los que son como tú, César Vallejo, fuegos rápidos.

Los condenados de la tierra por Marco Martos

Los condenados de la tierra por Marco Martos

Los condenados de la tierra por Marco Martos

Nada tienen los condenados de la tierra,

solo el anhelo ferviente de la libertad.

Las guerras les han quitado todo:

patria, nación, identidad, apego

a un techo, a una calle, a un árbol,

a la lluvia que conocen desde la infancia,

al sol que se oculta a lo lejos

en la última línea del mar azul.

Viven en campos desolados,

a la espera de ninguna parte,

rechazados por casi todos

como excedentes inútiles,

como estorbo, aguardando papeles

que nunca llegan, o arriban tarde,

cuando la dama de ojos hundidos,

con sus harapos, los ha hecho polvo,

y silencio, una sigla o un número para olvidar.

Personas que viven como sufrientes animales,

vergüenza de los países que dicen que los acogen,

y de los que cierran sus fronteras y siguen

las fiestas inacabables del soborno, el odio y la corrupción.

 

Ojos de arroz por Marco Martos

 

Ojos de arroz por Marco Martos

Ojos de arroz por Marco Martos

En tus ojos viven todavía los cuerpos

inclinados de los sembradores de arroz.

Arriba, los cielos despejados de intenso pigmento azul

y una nube de algodón dibujada por un niño

y otra nube que se desplaza a gran velocidad.

Una alfombra de verdor se pierde en el horizonte

y en tu respiración tiene sabor ese estupendo color.

Vienen los pajarillos y con sus picos filudos

sacan leche blanquísima del arroz.

Caminan con dignidad las garzas reales, las garzas blancas,

vuelan las mariposas, vuela el indómito corazón.

Marco Martos

Apartado lugar por Marco Martos

 

Apartado lugar por Marco Martos

Apartado lugar por Marco Martos

En las tardes corrías por la alfombra verde del arroz.
¿Cómo sabían los pájaros la inmensidad de tu interior?
Con los picos buscaban la blanquísima leche
o se quedaban quietos, dejándote pasar.
Ni ellos tenían miedo, ni tú temor.
Oro en los cielos y rosa en la azul inmensidad.
Cuando llegaba la noche, en esa lóbrega oscuridad,
tus amplios vestidos luminosos eran la señal
de la continuidad de la vida en ese apartado lugar.

 

Deambular por Marco Martos

Deambular por Marco Martos

Deambulamos por los bosques,

en lo que queda de la selva enmarañada.

Nos parecemos a los primeros pobladores

que no encontraban lugares propicios

durante muchos años, hasta que se asentaban.

Nuestra tarea ahora es inacabable.

La tierra es nuestra madre y ante ella nos inclinamos.

Nuestros destinos se deciden en lugares remotos

en lo más lejos de lo lejos, en sitios que ignoramos.

Ni siquiera los señores del gobierno deciden nuestra suerte,

ni los señores de todos los gobiernos que están

en lo que llaman Naciones Unidas. Ellos mandaban antes,

ahora son otros, un puñado de familias,

unidas por el dinero, los que deciden,

y ni siquiera nos conocen, ni un solo día de sus vidas

han venido a disfrutar de las estrellas bajo el cielo despejado.

Ocupan nuestras tierras, escarban buscando oro, petróleo

o cobre, o uranio, según dicen. Los ríos quedan envenenados,

las cosechas temporales desaparecen, mueren miles de los nuestros

y un manto de dolor se esparce por el mundo, viaja con los virus,

llega a las metrópolis, acaba con unos y con otros, también con los encopetados,

y va convirtiendo a la tierra entera en un lugar de desolación sin esperanza.

 

Deambular por Marco Martos

VERDOLAGA POR MARCO MARTOS

 

VERDOLAGA POR MARCO MARTOS

 

VERDOLAGA POR MARCO MARTOS

Viviste los días inolvidables debajo de los algarrobos.

Te encantaba acercarte a las verdolagas y olerlas una a una.

Hasta ahora permanecen en tus ojos sus flores amarillas, cuando sonríes.

Otras veces corrías con los pies desnudos dando exclamaciones de alegría

sobre la arena caliente, causando asombro a los que te veían.

.0o te internabas en los arrozales a la hora de la siembra

y permanecías entre los almácigos hasta que el sol caía.

Por las noches, cuando el campo se poblaba

de los sonidos que son hermanos del silencio,

adormilados pájaros recogidos en las ramas, cigarras, grillos,

oías en la casa interminables cuentos de duendes y hechiceras

hasta que se apagaban las candelas y se encendían

tus sueños en los vaivenes de una hamaca que te mecía. 

 

El aroma de las casas por Marco Martos

El aroma de las casas por Marco Martos

Huelo mis casas.
Me dicen que fui feliz
en la primera y ése es mi recuerdo:
el de los otros.
Había un corredor
repleto de macetas, jazmines de la noche,
fantasmas del olor y del silencio
y un ejército de tías armadas
con sonrisas, flores secas
y cartas de amor desvaídas
en sus libros de oraciones.
La segunda casa es la que amo.
Me cuentan que derribaron un árbol
en el patio y ese dolor me acompaña
cada día.
Por ahí deambula todavía
en las noches mi hermano muerto
tan, tan niño.
Permanece ahí en los altos
mi abuelo materno, aventurero,
y mi abuela paterna, en los bajos, con sus ojos
negrísimos dando luz en lo más oscuro.
Pero ambos también murieron.
Me acuerdo del dolor y de la pompa
de sus entierros.
Conozco sus manos
y sus palabras de memoria.
Tengo
una reserva de afecto secreta
en lo ignoto y desaparecido
ahora que son sólo un nombre
que repito.
Mi padre iba y venía sin cansarse.
Mi madre hacía lo mismo
y más todavía, como se sabe.
Es horrible que muera tu madre,
es horrible que muera tu padre,
nadie puede contártelo.
Podría escribir la historia
de otras casas, pero la pena
sería muy grande.
Prefiero
callarme, ahora que no tengo casa
ni lenguaje inteligible
y atravieso Babel
para lamer tu mano
como un perro fiel
que te bendice.
Hueles a jazmín,
como el que había
en mi primera casa.

 

 

El emisario de Dios por Marco Martos

 

 

El emisario de Dios por Marco Martos

Vi a Roberto Arizmendi bien trepado

en esos grandes aviones de Dios.

Salen de México a todas las partes.

Llevan la poesía hasta el mar.

Suben a las montañas los poemas,

sube Roberto su hermosa dicción.

En sus maletas lleva unas corbatas,

colores encendidos de Tenochtitlán,

verdes tunas abundantes, chiles rojos,

mole color chocolate o azul.

Va repartiendo risas por el mundo,

miles de libros, abrazos de amor,

sabiduría de los grandes mayas

y la música de Lila Douws.

 

 

Roberto Arizmendi. Poeta, profesor, investigador, escritor y funcionario en universidades y dependencias educativas. Autor de 58 libros y plaquettes. Incluido en 45 antologías poéticas. Wikipedia

María de las Nieves por Marco Martos

María de las Nieves por Marco Martos

Si salimos de casa, podemos rompernos la crisma

pues la nieve cubre los campos y las calles.

Viene la helada que dejará las aceras

como vítreas pistas de patinaje.

Los niños no escarmientan y salen desguarnecidos

a competir dando saltos entre los charcos.

¡Tantas veces te ha pasado, y vuelves

a las nieves del amor, a esos fríos!

Alicia Dafne por Marco Martos

Alicia Dafne por Marco Martos

Alicia Dafne por Marco Martos

Solo duendes benéficos circulan

en las noches del invierno por tu alcoba.

Son los espíritus de los árboles

que cuidan tu sueño y borran tus pesares.

No hay otra forma de explicar

tu energía que se prodiga en los días

numerosos de las cuatro estaciones

en tantas ciudades dispersas por los mapas.

Ellos son silenciosos y se confunden con las sombras.

Son reconocidos por la luz de la luna

que se filtra por la ventana y por tu gato

y por tu perro que hacen lentas cabriolas,

y por la poesía que se conecta con sus figuras milenarias.

Amanece y los duendes vuelven a las selvas y campiñas.

Ahora despiertas, infatigable, como siempre.

 

 

MUESTRA DE ARTE RUPESTRE DE MARCO MARTOS

MUESTRA DE ARTE RUPESTRE DE MARCO MARTOS

Io sono stanco

¿Para esto matrimonio?

Mis hijos viven en una jaula de locos,

rodeados de extraños, agrupados

vagamente con el nombre de parientes.

En el pequeño jardín

nadie sabe de quién son los pañales,

de quién las camisas, de quién el aire.

Si me descuido

me cambian un hijo por otro.

¿A quién echarle la culpa?

¿A la matrona en esencia bondadosa?

¿A mi mujer, plena de amor desde hace años

embrujada por un verso que me costó

noches en vela?

¿A mí mismo de tristes oficios?

Mi sueldo (y el tuyo lector),

no alcanza.

Muchos miran con envidia estos ingresos.

Y hay en este Perú varios millones peor que nosotros.

¡Quiero una casa! Sueño.

Engels, de profeta, opinaba que aquí,

con este sistema, no hay solución al asunto.

Con rabia y sin vergüenza,

sobre las páginas de Engels,

salen con duelo mis lágrimas corriendo.

Quiero una casa. Sueño. Io sono stanco.

Maldigo. Yo soy el muerto en vida.

El que hace reglamentos.

 

Arequipa por Marco Martos

Arequipa por Marco Martos

 

Arequipa por Marco Martos

En la noche estival, bajo los arcos de la plaza,

qué bella es la luz amarilla, que bellas las sombras,

con el perfil de la iglesia de magnífico sillar que se yergue

solitario en dibujado contraste con la oscuridad.

Qué privilegio disfrutar de este espacio concebido

con las briznas sagradas de la eternidad.

Un día descubres que aquí reside la fuente

de la hermosura que no se acaba jamás.

 

Libro "Mar del sur"

 

 

CASTI CONNUBI POR MARCO MARTOS

 

CASTI CONNUBI POR MARCO MARTOS

Cada mañana, marido y mujer, sentados y limpios,

comiendo tostadas, ruido de rata,

leyendo los diarios, matando las moscas,

hablando del clima, cada mañana,

esperan la noche, el hastío sexual:

fingirse dormidos, fingirse despiertos,

decirse palabras de libros de amor,

cada mañana, marido y mujer,

van al trabajo, regresan, almuerzan,

van al trabajo, regresan, se acuestan,

gordos, lustrosos, años de años,

esperan la noche, matando tostadas,

matando las moscas, matando los diarios,

matando los climas, cada mañana, gordos,

payasos, esperan la noche, el hastío sexual:

fingirse dormidos, fingirse despiertos,

decirse palabras de libros de amor,

cada mañana, rata y rata, rata y rata.

Un poema de Marco Martos traducido al holandés por Martha Jose Alleleijin. "Jacarandá"

 

Un poema de Marco Martos traducido al holandés por Martha Jose Alleleijin. "Jacarandá"

Un poema de Marco Martos traducido al holandés por Martha Jose Alleleijin.
"Jacarandá"

 

Celeste y lila nuestra primavera,

tiñe de hermosura al jacarandá,

árbol que crece violento buscando la luz.

Por la mañana recibe a los pájaros

y a la hora del sueño los arrulla

con sus ramas oscuras, de ojos verdes,

iluminando las horas de la oscuridad.

Vive silente, vienen mariposas

de tantos colores, de tanta belleza,

que semejan el vuelo de la eternidad.

 

JACARANDABOOM

Hemelsblauw en lilalief onze lente

zo kleurt ze de schoonheid van de jaranda

die boom, die geweldadig, op zoek naar licht, naar boven groeit.

S´ochtends ontvangt hij de vogels

en ´s avonds wiegt hij hen in slaap

met zijn donkere takken,met zijn groene ogen,

stralend in de donkere uren.

Hij leeft in stilte, de vlinders komen,

in zoveel kleuren, met zoveel schoonheid,

vliegend naar de eeuwigheid.

MUESTRA DE ARTE RUPESTRE POR MARCO MARTOS

 

MUESTRA DE ARTE RUPESTRE  POR MARCO  MARTOS

MUESTRA DE ARTE RUPESTRE POR MARCO MARTOS

Io sono stanco

¿Para esto matrimonio?

Mis hijos viven en una jaula de locos,

rodeados de extraños, agrupados

vagamente con el nombre de parientes.

En el pequeño jardín

nadie sabe de quién son los pañales,

de quién las camisas, de quién el aire.

Si me descuido

me cambian un hijo por otro.

¿A quién echarle la culpa?

¿A la matrona en esencia bondadosa?

¿A mi mujer, plena de amor desde hace años

embrujada por un verso que me costó

noches en vela?

¿A mí mismo de tristes oficios?

Mi sueldo (y el tuyo lector),

no alcanza.

Muchos miran con envidia estos ingresos.

Y hay en este Perú varios millones peor que nosotros.

¡Quiero una casa! Sueño.

Engels, de profeta, opinaba que aquí,

con este sistema, no hay solución al asunto.

Con rabia y sin vergüenza,

sobre las páginas de Engels,

salen con duelo mis lágrimas corriendo.

Quiero una casa. Sueño. Io sono stanco.

Maldigo. Yo soy el muerto en vida.

El que hace reglamentos.