VACÍOS POR JUAN GELMAN

VACÍOS POR JUAN GELMAN

Vacíos

Anochece en la madera y mi padre
sucede, marca
distancias en los
vacíos de la lengua.

JUAN GELMAN 

BELLEZA POR MARCO MARTOS DE: VESPERTILIO

BELLEZA POR  MARCO MARTOS  DE: VESPERTILIO

BELLEZA POR  MARCO MARTOS  DE: VESPERTILIO

Distingo la belleza por lo escasa,
apenas se produce en toda tierra,
es rosa pasajera de mañana,
Poesía despierta de mandrágoras,
es piedra contra el tiempo que respiras,
universo de luz en noche oscura.

CAYO VALERIO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

CAYO VALERIO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

CAYO VALERIO CATULO MEDITA SOBRE MARCIA METELLI POR MARCO MARTOS

Mientras me abraza Marcia Metelli, me dice, lisonjera,
que solo conmigo quiere estar toda la vida,
que nadie se me parece y que no cambiaría
su decisión aunque el mismo Júpiter se lo pidiese.
Pero lo que ella dice, iluminada en el deseo,
parece escrito en el viento y en el agua que corre.
Son palabras de la pasión, efímeras
como una flor en un día de primavera,
me encantan sin embargo y comprendo que no mienten,
nuestro amor es eterno mientras dure,
como dicen en las calles de Roma
las bandadas de pájaros que murmuran
palabras de dulzura en los oídos de las jóvenes
que nacen a los sueños de la vida.
Y mientras me junto a su cuerpo como una enredadera,
la eternidad habla por mis labios
y le dice a Marcia Metelli que la quiere.

en tu figura blanca y negra, luz y sombra
en la oscuridad de todos los cinemas del mundo.

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ARDILLLA POR MARCO MARTOS

ARDILLLA POR MARCO MARTOS

ARDILLLA POR MARCO MARTOS

Lucía es un ardilla que habla
español y habla alemán.
Mejor dicho, los entiende, porque le gusta la mudez.
Prefiere jugar con los perros,
uno negro y otro de pelambre amarilla,
con un gato blanco como un ovillo de lana inmaculada,
o con un conejo de ojos rojos que parecen candelas en la noche.
A veces saluda a la gente, sonríe y come una nuez.

EL ESPIRITU DE LOS VIENTOS POR MARCO MARTOS

EL ESPIRITU DE LOS VIENTOS POR MARCO MARTOS

EL ESPÍRITU DE LOS VIENTOS SIDERALES POR MARCO MARTOS

Apareces Cintia, desde una torre en el aire,
desde los huracanes desatados en las noches cálidas,
como una flecha del amanecer, surges cada mañana
y pones orden en el mundo como espíritu de los vientos siderales.
Agazapado en una silla, solo soy un ojo
que mira y describe minuciosamente tus bondades,
y cobra fuerzas solo viéndote, deleitándome con tus gestos
y tus palabras que vienen de las esferas celestiales.
En los tumultos de cada día estoy protegido por tu hálito,
gracias a ti no estoy perdido en la algarabía de los comerciantes
y entre los taimados que negocian favores y le ponen precio
a todos los actos de mujeres y varones.
A este milagro si no es amor ¿qué nombre ponerle?
Tú eres la suma de las virtudes femeninas, eres mujer y eres ángel

COPA DE VINO, ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR MARCO MARTOS

COPA DE VINO, ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR MARCO MARTOS

COPA DE VINO, ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR MARCO MARTOS

¿Por qué crees tú, muchacha, que vives en la corte
recibiendo los cumplidos de poetas famosos,
que si tomo una copa de vino a orillas del mar
y hablo con una joven delicada que ama los libros,
aquel acto tan leve de alianza con el terciopelo líquido
ofende tus íntimos sentimientos? Los poetas son libres
y se casan con la noche, beben vientos y dolores,
se parecen a los niños y a los patriarcas longevos
que atraviesan los tiempos, solo dicen palabras
y palabras en los acantilados, en el centro de las plazas,
y se les recuerda por un tiempo cuando mueren.
Déjame pues, con mi copa de vino, con los rubíes,
el mundo es mío si miro a lo lejos los atardeceres
en las espumas de las aguas azules, déjame hablar,
no te pierdas en vanas disquisiciones. Por una palabra
mal dicha o inoportuna a veces se pierde todos los amaneceres.

CANCIÓN PROVENZAL ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR MARCO MARTOS

CANCIÓN PROVENZAL ESCRIBE ARNAUT DANIEL POR  MARCO MARTOS

CANCIÓN PROVENZAL (ESCRIBE ARNAUT DANIEL) POR MARCO MARTOS

Solo el viento roza ríspido
tu rostro de rastros de arroz.
¡Tu risa! ¡Qué tierna y terrenal!
intensamente blanca bajo la luna azul.
Romero rondo rotundo
tus relentes del amanecer.

BOCHORNO POR MARCO MARTOS

BOCHORNO POR MARCO MARTOS

En el bochorno
¿quién se duerme?
¿La tarde o el sopor después de la comida?
¿o el calor que no se soporta a sí mismo?
¿o la luna del día calcinada por el sol?
El mar se agita y luego casi
cierra los ojos, pero tiene cristales
que corren y ahí se baña
todo lo caliente. Y en lo que chorrea,
interminable nace el frío cuando llega la noche.

SOBRE DINO CAMPANA POR MARCO MARTOS

SOBRE DINO CAMPANA POR MARCO MARTOS

Sibilla Alermo, dama italiana,
Dino Campana estaba en tu camino,
áspero, taciturno, como una piedra sagrada,
le diste abrazos, lo estrujaste,
lo dejaste temblando durante toda su vida.
Escribió sobre ti de tal manera
que tu nombre quedó asociado a su locura
y llevó tu corazón imantado en sus ojos vacíos,
a Buenos Aires, a Montevideo,
y al asilo para lunáticos donde te evocaba
como diosa de los Alpes más hermosa que Ceres.
¿Qué habría pasado si no te hubieras fijado
en su figura magra? Tal vez nada
y sus Cantos órficos serían tal vez desconocidos
y los textos que te escribió
con la sangre de su sufrimiento
tal vez no hubieran sido concebidos.
Dino Campana era Dionisio
en la campiña de Lombardía
y tú la sacerdotisa divina
que le dio algún sentido
a sus días de tinieblas y de nada

PURGATORIO POR MARCO MARTOS

PURGATORIO POR MARCO MARTOS

 PURGATORIO POR MARCO MARTOS

¿Qué es el Purgatorio? me pregunto tantas veces.
He visto desde niño las figuras de los muertos vivos quemándose.
Nadie diría en principio que con los rezos podrían salvarse.
Pero quienes tienen fe oran para sacarlos de esas llamas figuradas,
que queman sin embargo y cuánto queman. Así se ve
en los antiguos libros de oraciones y en las estampas religiosas.
Los sufrientes pueden pasar ahí años de años,
tantos como vivieron en la tierra,
almas y cuerpos ignorantes, pecando.
Pero están de paso y sufren y sufren
y no hay fuego pero sí una música que les anuncia
que aunque habitan en el dolor que será muy largo,
el purgatorio no es un pequeño infierno,
sino un lugar de tránsito, la antesala del divino paraíso,
la misericordia de Dios que salva a los que tienen fe
y supremo arrepentimiento en el momento de la muerte y antes.
Pia de Tolomei es la víctima que más recordamos,
la imagen del perdón, la suprema gracia,
la dama que escogió a un cruel marido y murió de su mano,
bondad que Dante puso ante nuestros ojos
y en el centro de nuestros corazones,
para que nunca lo olvidemos.
Mujer tan generosa podemos imaginarla santa
y tenerla en nuestros altares personales.
Para que exista el purgatorio, tiene que haber pecado,
eso abominable que atormenta la vida de los hombres,
la ascesis necesita de la falta para que algo sea perdonado.
El purgatorio es una víspera del perdón divino, la antesala del paraíso,
pero es un dolor también, una noche oscura, el regreso al seno de Dios
de los que han faltado que no se hace sin desazón, sin tremendo sufrimiento.
Las almas están perdidas en el purgatorio, no tienen seguridad de nada,
No saben si están muertas o vivas, ni si eso que les pasa es en algún lugar
o es una feroz pesadilla que parece inacabable en los minutos y en los años.
El purgatorio es la montaña del sufrimiento y más arriba está la bondad de Dios,
el paraíso deseado que quiere poblarse de los bienaventurados de todos los tiempos.

PATIO EMPEDRADO ESCRIBE BERNART DE VENTADORN POR MARCO MARTOS

PATIO EMPEDRADO ESCRIBE BERNART DE VENTADORN 
POR MARCO MARTOS

Tú permaneces en el patio empedrado,
de pie, junto a esas verdes bancas,
en la temblorosa luz del atardecer
que se prolonga indefinida
antes de que llegue la noche
con su luna encantada.
En cristales inolvidables quedan
la purísima belleza de tu rostro,
tus palabras delicadas,
el turbión de los caminos dispares,
y tu gana de recorrer el mundo
para buscarte a ti misma
en lo ignoto de los mares
y los países distantes.
Han pasado tantos años
y aquí estás preguntándome si te conozco.
Balbuceo y empiezo a recitar
cada uno de tus sueños
de infancia y adolescencia,
a recordar minuciosamente
nuestros encuentros del pasado,
el nimbo azulado de tu vida,
y lo de ayer, nada más,
cuando vi que cruzabas la plaza,
garbosa, elegante, con tu abrigo rojo
y tus veinte años recién empezados

EL ALBATROS CHARLES POR MARCO MARTOS

EL ALBATROS CHARLES  POR MARCO MARTOS

EL ALBATROS CHARLES  POR MARCO MARTOS

Perdido en los abismos de los mares cálidos del sur
sigo a los grandes barcos como un lánguido compañero,
en el espesor de la niebla nocturna distingo con esfuerzo
las hermosas luces de las farolas en la popa y la proa.
En los amaneceres, cuando los marineros todavía duermen,
bajo a la cubierta y me acerco sigiloso a la bodega,
en busca de agua dulce y los restos de la pesca del día.
De manera que ha sido calificada como cómica,
camino lentamente entre los vericuetos de los camarotes
y apenas el sol asoma en el horizonte, cuando la vida humana
retorna a la superficie y se escuchan los gritos de los oficiales,
desaparezco por los aires y entre el cielo y el agua
doy la imagen de que me he quedado atraído por alguna isla encantada.
Pero no puedo separarme de los inmensos barcos,
como aquellos hombres que aman con obsesión
a las hermosas mujeres que los atormentan.
Mi destino es seguir como un esclavo la estela de los barcos,
no conozco una forma diferente de existencia.
Aunque amo el humo de los cafés de los barrios elegantes,
esa vida ociosa de mujeres con pieles de armiño y sonrisas,
calificadas de falsas por las damas serviciales y hacendosas,
mi destino es volar por los aires sin rumbo conocido,
porque no conozco las rutas de las embarcaciones que sigo,
me parezco en cierto sentido a esos marineros que me odian,
que me queman el pico con su pipa encendida
si caigo por descuido en sus manos y brazos poderosos,
como ellos no tengo amigos, ni mujer que adorne mi casa,
ni esperanza, ni sol ni luna, ni un hermoso camino.
Soy el aliado inconsciente de mis propios enemigos.

CAMINO DE LUZ. POR MARCO MARTOS

CAMINO DE LUZ. POR MARCO MARTOS

La luz del sol que viene del fondo de mar
es un camino de fuego sobre las aguas.
Hay tres piedras en tu destino
que están delante de tus ojos .
La del lodo es muy hermosa,
pero está entre las sombras.
Las otras son la del amor dolido
y la de la esperanza sola.
Solo en una te sentarás al comienzo de tu vida.
Luego tal vez cambies,
pero no quieras saber de antemano
cuál será tu piedra
cuando llegue la noche.

ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS

ANDRÓMEDA, ESCRIBE HORACIO POR MARCO MARTOS

Te percibí días antes de la batalla de Filipos,
desgraciada para la república de Roma,
luz del amanecer para el imperio de Augusto.
Recogías nenúfares a orillas del río
y tu sonrisa condensaba la alegría del universo.
Quedé cautivado por tu belleza
y por tu nombre mítico, Andrómeda.
Chocaron las armas, escapé por milagro de la muerte,
y no volví a verte Andrómeda, salvo en sueños.
¡Qué triste mi vida en Roma como Cuestor del imperio!
No es un bálsamo la amistad de Mecenas, conseguida luego,
ni conocer a Virgilio, ni al mismo Octavio coronado,
ni alternar con las patricias romanas.
¡ Quiero arrojarme en tus brazos
y tú me has arrojado al olvido para siempre!

PENUMBRA  POR MARCO MARTOS

PENUMBRA  POR MARCO MARTOS

La luz de la lámpara ilumina el centro de la habitación y forma un círculo en medio de las sombras. Hay una zona de penumbra donde se dibuja el perfil...del hombre, sentado frente a la máquina de escribir. Un ventilador corta la noche del verano y hace un ruido imperceptible, como el de un insecto sabio que convive con gente que no lo quiere. El individuo permanece quieto. Parece una estatua en medio de la niebla, mirando el fondo del valle desde lo alto de la montaña, distinguiendo un río, hilo de plata hondo. Lo miro desde lo oscuro y permanezco callado. Un moscardón viene desde la calle, enceguecido se lanza como una bala al centro de la luz y luego cae, panza arriba, impotente. Ahora las manos como rápidas mariposas veleidosas van y vienen por todas las teclas o reposan en la mesa antes de súbitos vuelos. Ignoro lo que escriben pero sé que es lo valioso, que gracias a esas letras que mañana saldrán en el diario habrá alegría en los corredores de mi casa, y las personas que se crucen con mi padre en la calle, le dirán que es bueno lo que dice, y verdadero, y él vendrá donde nosotros a contárnoslo. Ya me veo en mi bicicleta en medio de las casas de quincha, por pistas adoquinadas o de asfalto, bajo el sol terrible o bajo los algarrobos o en la plácida noche que comienza, llevando el artículo de mi padre al periódico, silbando. Tantas veces. Silbaba entonces, y silbo todavía, agradecido, cuando mis manos vuelan como mariposas y escribo lo que quiero, mientras mi padre entre las sombras, en lo más oscuro, aguarda sonriendo. Desde la alta montaña, metido en el aire puro y en las nubes, mi padre mira a lo lejos, al fondo del valle de lágrimas. Su voz me llega como un susurro que me corrige despacio despacio cada línea.

EL PUMA HILDEBRANDO POR MARCO MARTOS

EL PUMA HILDEBRANDO POR MARCO MARTOS

El puma Hildebrando nació en las altas cordilleras de Perú,
y bajó con los ríos a las playas llenas de arrecifes, a orillas del mar.
Pensaba siempre en los países lejanos y viajó como asesor de un circo
por toda la América Latina, aunque no llegó a la China y al Japón,
países con los que soñaba despierto en sus noches de insomnio.
Para un puma nacido entre las nieves, bañarse en las aguas del mar Caribe
es algo increíble, lo más parecido a la felicidad. Ahí quería quedarse,
con los delfines y tiburones en curiosa amistad. Iba y venía entre Lima
y la Habana, tanto que llegó a confundirse y no sabía de qué aeropuerto partía
y a cuál aeropuerto llegaba, solo sabía que los blancos hielos que llevaba en el corazón,
se hacían fuegos eternos con el mar, bajo la luz del sol.
Una vez un ministro de estado cubano, le dijo en el aeropuerto de la capital:
-Puma compañero, sé que usted siempre viaja al Perú.
-No sé si estoy entrando o saliendo, viajo sin cesar.
Pero cuando volvía a las cumbres más altas de la cordillera de los Andes,
en el centro del Perú, derramaba lágrimas de alegría,
cogía su guitarra y arrancaba a cantar con voz melodiosa,
rara en los pumas hoscos, siempre dispuestos a la lucha feroz:
Manzanita, señorita,
mañana nos fugaremos,
burlando a la autoridad.

MARCO MARTOS