Cartuchos por Marco Martos

Cartuchos por Marco Martos

Simbolizan la pureza,

muy blancos como la nieve,

gustan a lo que se mueve,

crecen con tanta destreza,

alcatraces sin pereza,

son calas en la tierra,

flores de paz, no de guerra.

Almas de vidas tranquilas,

en el campo, en las esquinas,

Acaban con la dureza.

Esposa de Soledades por Marco Martos

 

Esposa de Soledades por Marco Martos

Esposa de Soledades por Marco Martos

Noches encarnizadas.
El sufrimiento se llama Alfredo Gangotena.
Las lágrimas son espesas, el mar rojo las llaman,
las agujas, intensas, los cuchillos son caimanes
y las navajas tiemblan.
¿Cuánto ha de durar el horror, la tempestad secreta?
Hay fiebre en los ojos, en las palmeras, en los cristales.
¡Lejos estás, entre montañas, oh amada inolvidable!
Tengo aquí a la muerte anhelante con sus albendas
y almizcles en las infinitas esperas.

Aserrín 23 por Marco Martos

Aserrín 23 por Marco Martos
La reciente poesía de Carlos Reyes Ramírez

 
La poesía escrita en castellano por aedas que residen en la selva del Perú o que siendo de otro lugar, la aman, tiene la marca de la interculturalidad, desde el tiempo de Carlos Amézaga a fines del siglo XIX a las horas de hogaño. Un largo desfile de nombres valiosos se va haciendo familiar a los acuciosos lectores del Perú y de allende los mares. Empezando por Germán Lequerica y por César Calvo, siguiendo por el grupo Bubinzana de Javier Dávila Durand y en décadas más recientes por el grupo Urcututu de Percy Vílchez Vela, Ana Varela y Carlos Reyes Ramírez, nuestro poeta de hoy. Tuve ocasión de conocer su magnífica escritura, cuando en 1986 ganó el premio Copé de poesía que entusiasmó de manera clara a quienes éramos miembros del jurado. Desde entonces he seguido con mucha atención todas sus publicaciones líricas.

 
Nacido en Requena, en 1962, biólogo de profesión, Reyes vuelca a la poesía muchas de sus experiencias en ríos, trochas, senderos y montes de Loreto y zonas aledañas, para entregarnos versos de clara originalidad que dicen mucho tanto a los eruditos de las universidades como a los que se acercan a la poesía por primera vez. Se trata de una escritura límpida, que usa bien la tradición oral y le confiere una dimensión que no cabe sino llamar universal. Por eso ha llegado la hora de verter esta poesía a otros idiomas. 

 

Dice:
Penetré en el sueño del bufeo y encontré un universo
de seres luminosos, singulares habitantes
de ciudades ahogadas.
En la silvestre memoria de mi abuela era el bufeo colorado
animal recién escapado de las nutridas aguas del Ucayali.
El bufeo sueña nueve mil novecientos noventa y nueve colores,
llamaradas que se estrellan en el dosel de los recuerdos.
La lúcida versión de la naturaleza iluminada es el bufeo.
El arco iris detonando por el entramado de renacos.
---
Arikari ( 2025), el título del libro más reciente de Carlos Reyes es una voz de origen Kokama que se usa en el castellano de Loreto. Es difícil su traducción, pero está asociada a lugar, origen, y a primeros tiempos. Esta poesía de un modo peculiar relaciona los momentos del principio con los tiempos de ahora. Los peces, bufeos y dragones del Marañón y el Ucayali, simbolizan lo permanente y lo cambiante en toda la tierra. Y los hombres, sea cual sea su naturaleza, llámense Galileo Galilei, Ortega, o Machado, son parte de esa naturaleza que estudian con denuedo y que nunca terminarán de conocer.

El poeta de la túnica por marco Martos

 El poeta de la túnica por marco Martos

 El poeta de la túnica por marco Martos

¿Dónde estará escribiendo

Leopoldo Chariarse sus poemas?

Dios, dígamelo, por favor, necesito

saber de su vida, hacerle una consulta

sobre un acento de un verso endecasílabo,

hablar de los maestros de la poesía,

Dante, Petrarca, César Vallejo ciertamente,

Emily Dickinson, Fernando Pessoa.

Anda por el mundo con su laúd

y su alba túnica, predicando

la bondad y haciendo de ella una práctica.

¿Estará en la India, en Bélgica, en Alemania?

Deme su dirección, se lo ruego,

su teléfono, su correo, algo.

Rosa del monte por Marco Martos

 

Rosa del monte por Marco Martos

Rosa del monte por Marco Martos

Esta rosa que nace en el mismo monte,

Con espinas previsibles y otras poderosas,

Es la misma que brilló ayer en la mañana

Y será hermosa en el atardecer de nuestra vida.

La fugacidad es casi perenne, agua de algunos ríos,

Ese rojo color es nuestra sangre,

Ese pétalo que cae es nuestro día,

Estamos regresando a los orígenes

Como los peces que retornan al principio,

Ahí donde surge el manantial

Y nadie distingue lo vivo de lo eterno.

 Lámpara por Marco Martos ,Poema del libro Carpe diem , Gambirazio ediciones .

 

Lámpara por Marco Martos ,Poema del libro Carpe diem , Gambirazio ediciones 

Si te toco el brazo por azar,

por azar buscado, por azar,

rápido separas —oh qué rápida—

el brazo de todo el cuerpo, por azar.

Y en tanto rozo tu brazo inerte —de verdad—

busco imágenes absurdas para ti,

y en tanto me restrego los ojos otra vez

busco imágenes absurdas para ti.

Y no sé qué hacer con tu brazo que al azar

viene a mis manos no sé para qué.

Un no sé qué —huy— quedo balbuceando,

palabras que danzan —oh qué rápidas— por azar:

escudriño —brazo—lámpara—azar,

oh qué azar, tú, muchacha, lámpara sin luz.

METAMORFOSIS COMPLEMENTARIA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

METAMORFOSIS COMPLEMENTARIA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL METAMORFOSIS COMPLEMENTARIA

El corazón se te escapó de la boca
y dando brincos
en las ramas del lenguaje
estrenó plumas gorjeo fuego
y zarpó a cantar.

La palabra se sumergió en tu boca
y entropado al galope
primordial de la existencia
estrenó venas ritmo sangre
y aprendió a latir.

Hombres y moscas por Marco Martos Poema del libro Cuaderno de quejas y contentamientos

Hombres y moscas  por Marco Martos Poema del libro Cuaderno de quejas y contentamientos 

Hombres y moscas  por Marco Martos Poema del libro Cuaderno de quejas y contentamientos

Supongo que las disquisiciones que a continuación lucubro,

pueden significar el disgusto de la sociedad de animales,

protectora de los mismos, y pueden también provocar

una lágrima velada, poema de tristeza de la pálida muchacha,

lectora de Corín Tellado y desgraciadamente además

de Gustavo Adolfo Bécquer. Pero aun siendo así,

considero deber ineludible pronunciarme

y hacer públicas mis preocupaciones sobre los insectos

denominados moscas.

Alejado de toda estadística y de otros asuntos de índole matemático,

apelo a la comprobación directa, al análisis simple y escueto,

al diario sufrimiento que nos proporcionan dichos animales:

desde hace muchos años, el hombre,

con todo lo que avanza técnicamente hablando,

no logra sino victorias pírricas frente a las moscas;

ellas viven con nosotros, se alimentan de nuestros alimentos,

beben nuestras bebidas y en épocas de mucho frío

se esconden en los rincones más propicios,

en nuestros preferidos lugares de descanso;

después, utilizando nuestra luz artificial para poner huevos

sin dolor, se reproducen de manera fantástica y

la corona de moscas que rodea la cabeza de los hombres

simboliza todos los días y a cada rato

la victoria del insecto sobre el que se dice pensante

y nos habla de los inútiles esfuerzos

de los sabios inventores de insecticidas y de cazamoscas.

A este paso lo que nos queda es un firme pacto

de no agresión con las arañas: los arácnidos pulmonados

a cambio de la no violencia podrían extender

hermosas telas por los techos y obtener victorias

parciales pero significativas sobre unos cuantos incautos

de cabeza y camisa negra.

Pero estas son utopías: aparentemente inofensivas arañas

son venenosas y por lo tanto, aliados repudiables.

Francamente la desesperación me lleva al convencimiento

de que la poesía no sirve para combatir (como otros creyeron)

a las distintas variedades de moscas: moscas comunes,

trepadoras y de poco alcance, siempre peligrosas,

moscas azules, aristocráticas, con ruidos de sirena

anunciando su presencia, moscas verdes, armadas hasta los dientes,

con batir de tambores y generoso desperdicio de tela,

moscas y moscas, agresiones y agresiones,

y algo así como zumbido de bala y muerte y epidemia.

Pero en oriente —y nadie sabe cómo— y eso contenta,

el hombre está empezando a vencer a las moscas

y aquí, la guerra contra las moscas

es vitalmente necesaria,

y esto lo advierten ustedes día a día,

lo sufren en carne propia.

La palabra solo evidencia el problema,

le pone nombre y corre traslado a quien corresponda.

 

 

Viento por Marco Martos

 

Viento por Marco Martos

Consideré que tus ojos eran inolvidables.

Portaban inquietud y alegría, fuegos rápidos.

Ha pasado el tiempo y están ahí, brillando en mi noche.

Va mi palabra fresca a tu oído, flor que anuncia el fin del invierno.

Es ese viento donde nace lo cálido.

 

Enigmas por Marco Martos Poema del libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea", editado por Efer Soto de la editorial Apogeo en 2022.

Enigmas por Marco Martos Poema del libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea", editado por Efer Soto de la editorial Apogeo en 2022.

Enigmas por Marco Martos

No es cuando te saludo en la mañana,

ni cuando apareces en mis sueños deslumbrante,

ni tampoco cuando visitamos librerías deleitándonos,

ni cuando estudiamos los principios de la poesía,

es cuando llego a tus enigmas que te amo.

Estoy temblando en los vestíbulos y zaguanes,

y abres la puerta de tu alcoba de rosas y de espinas,

y algo sé de tus misterios, de las razones de tu vida.

Es verdad que aparece el deseo, incógnita isla del paraíso,

pero no es suficiente para mi afán de conocerte,

de beber la ambrosía que desciende de tus ramas,

lo que se esconde en tus arterias, el río rojo de tus días.

Voy por el día y entro en tu noche sigilosa,

descubro que más allá de los límites de tu cuerpo,

guardas para mí , para algún día, el contacto

con lo invisible, lo inaudito que te viene de la Vía Láctea.

 

Poema del libro "Lo inaudito que te viene de la Vía Láctea", 

editado por Efer Soto de la editorial Apogeo en 2022.

 

La búsqueda de la libertad por Marco Martos

La búsqueda de la libertad por Marco Martos

 

La búsqueda de la libertad por Maeco Martos

En el día a día, en la búsqueda de la libertad,

importa cada individuo con su desenfrenada pasión.

Lo que digan los estudiosos, de algo sirve sin duda,

pero no si lo escrito trata de hacer calzar la realidad.

La libertad es para todos, ese es el sueño,

esa es la obligación. Es para el que nada tiene,

para el que necesita respirar. Si quieres tu libertad,

oh poderoso, aprende a ceder.

 

Poema Teléfono del libro "El gato de hielo" de Marco Martos

 

Poema Teléfono del  libro "El gato de hielo" de Marco Martos

Poema Teléfono del  libro "El gato de hielo" de Marco Martos

En el centro de la noche suena el teléfono,

un enemigo.

No es para mí, me queda un anhelo,

y el insomnio feroz, su ovillo.

¿Qué buscaba quién llamó?

Lo ignoro.

Imagino a un alma en soledad,

una tristeza.

¿Qué puedo hacer?

¿Llamar a alguien?

¿Y qué le diría?

Hay un grillo en el jardín.

Otro en mis ojos que musita

ronca balada.

 

Verdad y política por Marco Martos

 

Verdad y política por Marco Martos

 

Verdad y política por Marco Martos

Desde la aurora de la humanidad

la verdad y la política casi nunca

han sabido ir de la mano. Jamás.

¿Está la impotencia en el centro de la verdad?

¿Es el engaño la esencia misma del poder?

Aquel que dice la verdad en el instante

de las máximas tensiones, arriesga su vida,

y la de sus allegados, pierde su patrimonio,

conoce la prisión y sus soledades espantosas.

Según Hannah Arendt, a la verdad de hecho

le cuesta mucho soportar las embestidas del poder,

y a la verdad de la razón le es casi imposible

luchar contra la mentira organizada

en casi todos los estratos de la sociedad.

¿Debemos por eso transigir, menguar

la resistencia frente a la permanente arbitrariedad?

Desde la caverna de Platón buscamos

la luz de la verdad, lejos de la jactancia y el servilismo,

los hechos los interpretamos, la verdad

es la única hermosa rosa que no podemos modificar,

es el suelo en que nos movemos

y el cielo que está por encima de nosotros.

Con ella en nuestros cuerpos y en nuestra sangre,

en el centro del corazón, empecemos a actuar

con la muy hermosa bandera de la libertad.

 

Walter Benjamin, el ángel de la historia por Marco Martos

Marco Martos

Walter Benjamin, el ángel de la historia por Marco Martos

Juega el niño en la oscuridad de las alcobas alfombradas,

en el Berlín señorial que no tiene presagios de conflicto.

Tiene el rostro vuelto hacia el pasado, Baudelaire,

las terrazas señoriales, el olor al café junto al río Sena,

un inmenso almacén de escombros y mujeres hermosas,

y un viento que empuja el porvenir y sus clarines de guerra.

Su escritura tiene gracia, ligereza y profundidad,

pero los malos hados son su sombra desde el momento de nacer.

Como un sonámbulo orientaba sus pasos

al centro de la desdicha y a lo más lóbrego del ser.

Nunca tuvo fortuna, corría hacia la adversidad.

Posaba su mirada en las pequeñas cosas y tejía

el manto de la historia más precisa del París que amó.