Happy New Year por Julio Cortázar 

 

Happy New Year por Julio Cortázar

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestas tu mano en esta noche
de fin de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas. Entonces
la tramo en aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo, como
si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

 El suicida por Jorge Luis Borges

El suicida por Jorge Luis Borges

No quedará en la noche una estrella.
No quedará la noche.
Moriré y conmigo la suma
del intolerable universo.
Borraré las pirámides, las medallas,
los continentes y las caras.
Borraré la acumulación del pasado.
Haré polvo la historia, polvo el polvo.
Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie.

ESTEBAN ECHEVERRÍA Buenos Aires-Argentina, 1805-Uruguay,1851

ESTEBAN ECHEVERRÍA Buenos Aires-Argentina, 1805-Uruguay,1851

 

ESTEBAN ECHEVERRÍA
Buenos Aires-Argentina, 1805-Uruguay,1851

 

A UNA LÁGRIMA

Si la magia del arte
cristalizar pudiera,
esa gota ligera
de origen celestial;
en la más noble parte
del pecho la pondría:
ningún tesoro habría
en todo el orbe igual.

Por ella amor se inflama,
por ella amor suspira,
ella a la par inspira
ternura y compasión:
su luz es como llama
del cielo desprendida,
que infunde al mármol vida,
penetra el corazón.

¡Quién mira indiferente
la lágrima preciosa
que vierte generosa
la sensibilidad!
Su brillo, transparente
del alma el fondo deja,
y hasta el matiz refleja
de la felicidad.

Permite que recoja
esa preciosa perla;
los ángeles al verla
mi dicha envidiarán:
amor en su congoja,
para calmar enojos,
en tus divinos ojos
puso ese talismán.

ENRIQUE MOLINA Buenos Aires-Argentina,1910-1977

 

ENRIQUE MOLINA Buenos Aires-Argentina,1910-1977

ADIÓS

Un día más, sólo un minuto más, para estar vivo
y despedirme de cuanto amé.
Para decir adiós a las cosas que vi y toqué mientras moría
desde el instante mismo en que nací.
Y vino el niño con el premio que sacó en el colegio por su
sabiduría,
y el ala de la gaviota golpeando en lo infinito con su vuelo,
vino la cabellera derramada y el rostro de la misteriosa
mujer que estuvo a mi lado, en el lecho, sin que yo lo supiera,
y el río con su lenta corriente musculosa
a través de cada mueble, cada objeto y cada gesto
de quien me ve parir, ¡oh Dios mío!

Un instante más aún en el suelo que pisé,
en el aire de mi respiración
sofocada por el amor, en los vestigios de la pasión,
con cuanto -mosca o sol- me deslumbró en este extraño
planeta, donde perdure año tras año, presintiendo
este límite de espumas, este revuelto torbellino
de la despedida, yo, que tanto fui deslumbrado
por centelleante atracción de la tierra,
por cuanto fue caricia o solamente un espejismo del mundo
es mi destino.

Así, pues, despidiéndome de los caballos, de la canoa,
los pájaros, el gato y sus costumbres. Déjame
una vez más mirar las flores y la lluvia. Es éste
el trágico instante en que uno descubre
el delirio misterioso de las cosas, sus raíces secretas,
el instante supremo de decir adiós.
a cuanto se adoró en esta vida.

Argumentum ornithologicum -Minicuento de Jorge Luis Borges

 

Argumentum ornithologicum -Minicuento  de Jorge Luis Borges

Argumentum ornithologicum - Minicuento  de Jorge Luis Borges

Cierro los ojos y veo una bandada de pájaros. La visión dura un segundo o acaso menos; no sé cuántos pájaros vi. ¿Era definido o indefinido su número? El problema involucra el de la existencia de Dios. Si Dios existe, el número es definido, porque Dios sabe cuántos pájaros vi. Si Dios no existe, el número es indefinido, porque nadie pudo llevar la cuenta. En tal caso, vi menos de diez pájaros (digamos) y más de uno, pero no vi nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres o dos pájaros. Vi un número entre diez y uno, que no es nueve, ocho, siete, seis, cinco, etcétera. Ese número entero es inconcebible; ergo, Dios existe.

FIN

De "LA ÚLTIMA INOCENCIA" (1956) SALVACIÓN DE ALEJANDRA PIZARNIK

De "LA ÚLTIMA INOCENCIA" (1956) SALVACIÓN  DE ALEJANDRA PIZARNIK 

De "LA ÚLTIMA INOCENCIA" (1956)
SALVACIÓN  DE
ALEJANDRA PIZARNIK

Se fuga la isla.
Y la muchacha vuelve a escalar el viento
y a descubrir la muerte del pájaro profeta.
Ahora
es el fuego sometido.
Ahora
es la carne
la hoja
la piedra
perdidos en la fuente del tormento
como el navegante en el horror de la civilización
que purifica la caída de la noche.
Ahora
la muchacha halla la máscara del infinito
y rompe el muro de la poesía.

CURSO DE LOS RECUERDOS DE JORGE LUIS BORGES

 CURSO DE LOS RECUERDOS DE JORGE LUIS BORGES

 CURSO DE LOS RECUERDOS DE JORGE LUIS BORGES  

Recuerdo mío del jardín de casa:
vida benigna de las plantas,
vida cortés de misteriosa
y lisonjeada por los hombres.

 

Palmera la más alta de aquel cielo
y conventillo de gorriones;
parra firmamental de uva negra,
los días del verano dormían a tu sombra.

 

Molino colorado:
remota rueda laboriosa en el viento,
honor de nuestra casa, porque a las otras
iba el río bajo la campanita del aguatero.

 

Sótano circular de la base
que hacías vertiginoso el jardín,
daba miedo entrever por una hendija
tu calabozo de agua sutil.

 

Jardín, frente a la verja cumplieron
sus caminos los sufridos carreros
y el charro carnaval aturdió
con insolentes murgas.  

 

 El almacén, padrino del malevo,
dominaba la esquina;
pero tenía cañaverales para hacer lanzas
y gorriones para la oración.

El sueño de tus árboles y el mío
todavía en la noche se confunden
y la devastación de la urraca
dejó un antiguo miedo en mi sangre.

 

Tus contadas varas de fondo
se nos volvieron geografía;
un alto era «la montaña de tierra»
y una temeridad su declive.

Jardín, yo cortaré mi oración
para seguir siempre acordándome:
voluntad o azar de dar sombra
fueron tus árboles. 

Jorge Luis Borges

Citas célebres de Jorge Luis Borges

• Planta tus propios jardines y decora tu propia alma, en lugar de esperar a que alguien te traiga flores.
• Vi todos los espejos en la tierra y ninguno de ellos me reflejó.
• No hables a menos que puedas mejorar el silencio.
• Lo que realmente valoras es lo que extrañas, no lo que tienes.
• En mi próxima vida intentaré cometer más errores.
• ¿Qué hombre de nosotros nunca ha sentido, caminando por el crepúsculo o escribiendo una fecha de su pasado, que ha perdido algo infinito?
• De mi debilidad, obtuve una fuerza que nunca me abandonó.
• No estoy seguro de nada, no sé nada… ¿Puedes imaginar que ni siquiera sé la fecha de mi propia muerte?
• La palabra felicidad existe en todos los idiomas; es plausible que la cosa en sí exista.
• La duda es uno de los nombres de la inteligencia.
• Somos nuestra memoria, somos ese museo quimérico de formas cambiantes, ese montón de espejos rotos.
• Nada está construido en piedra; Todo está construido sobre arena, pero debemos construir como si la arena fuera de piedra.
• El tiempo es la sustancia de la que estoy hecho. El tiempo es un río que me lleva, pero yo soy el río; es un tigre que me devora, pero yo soy el tigre; es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego.
• La mente estaba soñando. El mundo fue su sueño.
• Todo lo que nos sucede, incluso nuestras humillaciones, nuestras desgracias, nuestras vergüenzas, todo nos es dado como materia prima, como barro, para que podamos dar forma a nuestro arte.
• Cualquier vida, por larga y complicada que sea, en realidad consiste en un solo momento: el momento en que un hombre sabe para siempre quién es.
• Enamorarse es crear una religión que tiene un dios falible.
• Ser inmortal es algo común; excepto el hombre, todas las criaturas son inmortales, porque ignoran la muerte; lo que es divino, terrible, incomprensible, es saber que uno es inmortal.
• No estoy seguro de existir, en realidad. Soy todos los escritores que he leído, todas las personas que he conocido, todas las mujeres que he amado; todas las ciudades que he visitado…
• El mar es una expresión idiomática que no puedo descifrar.
• La verdad nunca penetra en una mente no dispuesta.
• La realidad puede evitar la obligación de ser interesante, pero… las hipótesis pueden no serlo.
• El tiempo no se puede medir en días, la forma en que se mide el dinero en pesos y centavos, porque todos los pesos son iguales, mientras que cada día, tal vez cada hora, es diferente.
• No puedo dormir a menos que esté rodeado de libros.
• He cometido el peor de los pecados que uno puede cometer… No he sido feliz.
• Puedo darte mi soledad, mi oscuridad, el hambre de mi corazón, estoy tratando de sobornarte con incertidumbre, con peligro, con derrota.
• Los poetas, como los ciegos, pueden ver en la oscuridad.
• ¿De qué otra forma se puede amenazar que no sea de muerte? Lo interesante, lo original, sería lo que amenace a uno con la inmortalidad.
• Un sistema no es más que la subordinación de todos los aspectos del universo a cualquiera de estos aspectos.
• Cualquier vida se compone de un solo momento, el momento en que un hombre descubre, de una vez por todas, quién es él.
• Pensé que un hombre puede ser un enemigo de otros hombres, de los momentos de otros hombres, pero no de un país: no de luciérnagas, palabras, jardines, chorros de agua, puestas de sol…
• Yo no hablo de venganzas ni perdones, el olvido es la única venganza y el único perdón.
• En general, cada país tiene el lenguaje que se merece.
• El peor laberinto no es esa forma intrincada que puede atraparnos para siempre, sino una línea recta única y precisa.
• Nadie es un poeta de ocho a doce y de dos a seis. Quien es poeta es uno siempre, y continuamente atacado por la poesía.
• Un laberinto de símbolos… Un laberinto de tiempo invisible.
• La censura es la madre de la metáfora.
• Aceptamos la realidad tan fácilmente, tal vez porque sentimos que nada es real.
• Cuando los escritores mueren se convierten en libros, que, después de todo, no es una encarnación tan mala.
• El cielo y el infierno me parecen desproporcionados: las acciones de los hombres no merecen tanto.
• Tú que me lees, ¿estás seguro de entender mi idioma?
• Más allá de mi ansiedad, más allá de esta escritura,
• El universo espera, inagotable, invitador.
• Somos tan ignorantes del significado del dragón como lo somos del significado del universo.
• Deje que otros se enorgullezcan de cuántas páginas han escrito; Prefiero jactarme de los que he leído.
• La memoria del hombre forma su propio Edén interior.
• Mi empresa no es difícil, esencialmente. Solo debería ser inmortal para llevarla a cabo.
• Hay quienes no pueden imaginar un mundo sin pájaros; hay quienes no pueden imaginar un mundo sin agua; en lo que a mí se refiere, soy incapaz de imaginar un mundo sin libros.
• La realidad no siempre es probable o posible.
• 
  
• Que el Cielo exista, incluso si mi lugar es el Infierno.
• La soledad no me preocupa; la vida es bastante difícil, aguantarte a ti mismo y con tus propios hábitos.
• A veces sospeché que lo único que no oculta ningún misterio es la felicidad, porque es su propia justificación.
• Si el espacio es infinito, podemos estar en cualquier punto del espacio. Si el tiempo es infinito, podemos estar en cualquier punto en el tiempo.
• El hecho es que la poesía no son los libros de la biblioteca… La poesía es el encuentro del lector con el libro, el descubrimiento del libro.
• Su vida, medida en el espacio y el tiempo, ocupará unas pocas líneas, que mi ignorancia abreviará aún más.
• El tiempo, que despoja a los castillos, enriquece los versos.
• La poesía surge de algo más profundo; está más allá de la inteligencia.
• Olvidamos que todos somos hombres muertos que estamos conversando con hombres muertos.
• Preveo que el hombre se resignará cada día a nuevas abominaciones, y pronto solo quedarán bandidos y soldados.
• No hay nada en el mundo que no sea misterioso, pero el misterio es más evidente en ciertas cosas que en otras: en el mar, en los ojos de los mayores, en el color amarillo y en la música.
• Estar contigo y no estar contigo es la única forma que tengo de medir el tiempo.
• Solo en el presente suceden las cosas.
• Pienso que leer un libro no es menos una experiencia que viajar o enamorarme.
• Hay una hora de la tarde en que la llanura está a punto de decir algo. Nunca dice, o tal vez lo dice infinitamente, o quizás no lo entendemos, o lo entendemos y es intraducible como música.
• Cuando alcanzas mi edad, te das cuenta de que no podrías haber hecho las cosas mucho mejor o mucho peor de lo que las hiciste en primer lugar.
• No hay ejercicio del intelecto que no sea, en el análisis final, inútil. Una doctrina filosófica comienza como una descripción plausible del universo; con el paso de los años se convierte en un mero capítulo, sino un párrafo o un nombre en la historia de la filosofía.
• Siempre he imaginado que el Paraíso será una especie de biblioteca.
• Para mí, la belleza es una sensación física, algo que sentimos con todo nuestro cuerpo. No es el resultado del juicio. No llegamos a eso por medio de reglas. O sentimos la belleza o no.
• Felices son los amados y los amantes y aquellos que pueden vivir sin amor.
• Hay quienes buscan el amor de una mujer para olvidarla, para no pensar en ella.
• El tiempo es la sustancia de la cual estamos hechos.
• No hay necesidad de construir un laberinto cuando todo el universo es uno.
• Ser un agnóstico significa que todas las cosas son posibles, incluso Dios, incluso la Santísima Trinidad. Este mundo es tan extraño que cualquier cosa puede suceder o puede no suceder. Ser un agnóstico me hace vivir en un mundo más grande, más fantástico, casi misterioso. Me hace más tolerante.
• Las cosas que se dicen en la literatura son siempre las mismas. Lo importante es la forma en que se dicen.
• El fútbol es popular porque la estupidez es popular.
• Escribir no es más que un sueño guiado.
• Te has despertado no desde el sueño, sino a un sueño anterior, y ese sueño se encuentra dentro de otro, y así sucesivamente, hasta el infinito, que es el número de granos de arena. El camino que debes tomar es interminable, y morirás antes de que realmente hayas despertado.
• La democracia es un abuso de las estadísticas.
• No tengo forma de saber si los eventos que estoy a punto de narrar son efectos o causas.
• El tango es una expresión directa de algo que los poetas a menudo han tratado de expresar con palabras: la creencia de que una pelea puede ser una celebración.
• Quien emprenda alguna empresa atroz debería actuar como si ya se hubiera logrado imponer a sí mismo un futuro tan irrevocable como el pasado.
• El hecho central de mi vida ha sido la existencia de palabras y la posibilidad de tejer esas palabras en poesía.
• Las traducciones son una documentación parcial y preciosa de los cambios que sufre el texto.
• El futuro no tiene otra realidad que la esperanza presente, y el pasado no es más que memoria presente.
• El futuro es inevitable y preciso, pero puede no ocurrir. Dios acecha en los huecos.
• Cuando me levanto, me despierto a algo peor. Es el asombro de ser yo mismo.
• Cada novela es un plano ideal insertado en el reino de la realidad.
• Puedes ganar el deseo de tu corazón, pero al final eres engañado por la muerte.
• No puedo caminar por los suburbios en la soledad de la noche sin pensar que la noche nos agrada porque suprime los detalles ociosos, tal como lo hace nuestra memoria.
• Personalmente, soy un lector hedonista; Nunca he leído un libro simplemente porque era antiguo. Leo libros por las emociones estéticas que me ofrecen e ignoro los comentarios y las críticas.
• Camino despacio, como alguien que viene de tan lejos que no espera llegar.
• Las dictaduras fomentan la opresión, las dictaduras fomentan la servidumbre, las dictaduras fomentan la crueldad; más abominable es el hecho de que fomentan la idiotez.
• Pensó que la rosa se encontraría en su propia eternidad y no en sus palabras; y que podemos mencionar o aludir a algo, pero no expresarlo.
• Creo que con el tiempo habremos llegado al punto en que mereceremos ser libres del gobierno.
• Lo que un escritor quiere hacer no es lo que hace.
• El original es infiel a la traducción.
• El diccionario se basa en la hipótesis, obviamente no probada, de que los idiomas están formados por sinónimos equivalentes.
• Lo de las Malvinas fue una pelea entre dos hombres calvos por un peine.
• Si me pidieran que nombrara el evento principal en mi vida, debería decir la biblioteca de mi padre.
• No escribo para una minoría selecta, lo que no significa nada para mí, ni para esa entidad platónica adulta conocida como ‘Las masas’. En ambas abstracciones, tan queridas por el demagogo, no creo. Escribo para mí y para mis amigos, y escribo para facilitar el paso del tiempo.
• La vida misma es una cita.

AMOROSA ANTICIPACIÓN DE JORGE LUIS BORGES

AMOROSA ANTICIPACIÓN  DE JORGE LUIS BORGES

AMOROSA ANTICIPACIÓN  DE JORGE LUIS BORGES

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso
y tácito de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria
del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha que
la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida que tu misma no tienes.
Arrojado a quietud,
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré, por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo,
sin el amor, sin mí.

EL AMENAZADO DE JORGE LUIS BORGES

EL AMENAZADO DE JORGE LUIS BORGES

EL AMENAZADO DE JORGE LUIS BORGES

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. La
hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición el aprendizaje de las palabras que usó
el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas, la serena amistad,
las galerías de la Biblioteca, las cosas comunes, los hábitos, el joven     amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche      intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo, es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se levanta a la voz     del ave, ya se han oscurecido los que miran por la ventana, pero la     sombra no ha traído la paz.
Es ya lo se, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la      espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con su pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos que cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

BALDOMERO FERNANDEZ MORENO San Telmo-Buenos Aires, Argentina, 1886-1950

 

BALDOMERO FERNANDEZ MORENO
San Telmo-Buenos Aires, Argentina, 1886-1950

 SONETO

BALDOMERO FERNANDEZ MORENO
San Telmo-Buenos Aires, Argentina, 1886-1950
SONETO

Ya ves que no te suelto, que me ato
a tu recuerdo rubio y vaporoso,
fugitivo en la calle y silencioso,
yo, que era poderío y arrebato.

Me estiro lo que puedo; dudo y trato
de asir tu traje, por ser tuyo, hermoso;
ceñido siempre y a la vez pomposo,
tentación por aquí y allí recato.

Mírame en un café de esta plazuela
en que el tránsito al sol crepita y arde
y en la que todo, hasta un tranvía, vuela.

Pienso en ti, en tus ojos, en tu tarde...
Y me quisiera henchir como una vela
y me refugio en mi interior, cobarde.

Ya ves que no te suelto, que me ato
a tu recuerdo rubio y vaporoso,
fugitivo en la calle y silencioso,
yo, que era poderío y arrebato.

Me estiro lo que puedo; dudo y trato
de asir tu traje, por ser tuyo, hermoso;
ceñido siempre y a la vez pomposo,
tentación por aquí y allí recato.

Mírame en un café de esta plazuela
en que el tránsito al sol crepita y arde
y en la que todo, hasta un tranvía, vuela.

Pienso en ti, en tus ojos, en tu tarde...
Y me quisiera henchir como una vela
y me refugio en mi interior, cobarde.

TAL VEZ HAYA SOÑADO CON UN BESO INSTANTANEO POR BALDOMERO FERNANDEZ MORENO

TAL VEZ HAYA SOÑADO CON UN BESO INSTANTANEO POR BALDOMERO FERNANDEZ MORENO

Tal vez haya soñado con un beso instantáneo,
dos estrellas fundidas augustamente en una.
Un temblor en el cuerpo y un mareo en el cráneo
y un ponerse la sangre del color de la luna.

No, jamás me has besado ni siquiera la frente,
sólo has puesto los labios o los atraje yo.
Continuaré soñando, Alondra, eternamente.
Ni tú tienes derecho a decirme que no.

FRANCISCO LUIS BERNARDEZ Buenos Aires- Argentina, 1900-1978

 

FRANCISCO LUIS BERNARDEZ Buenos Aires- Argentina, 1900-1978

FRANCISCO LUIS BERNARDEZ
Buenos Aires- Argentina, 1900-1978

AMOR ANTIGUO

Amor antiguo, cuya sombra empaña
mi cariñosa propensión de ahora,
eres como una sombra de montaña
sobre el encendimiento de la aurora.

Amor antiguo, cuya pesadumbre
traba la agilidad de mi alegría,
eres la tiranía de la cumbre
contra la libertad del mediodía.

Amor antiguo, cuya voz sofoca
la nueva vocecita del cariño,
eres palabra de proyecta boca
en una boca inédita de niño.

Amor antiguo, cuyo sentimiento
hace caber el mundo en nuestro llanto,
eres el alma convertida en viento
y eres el viento convertido en canto.

Amor antiguo, cuya remembranza
cada amorosa perspectiva cierra,
eres esa emoción que sólo alcanza
quien se acuerda del mar desde la tierra.

AMOR UNITIVO

Tan unidas están nuestras cabezas
y tan atados nuestros corazones,
ya concertadas las inclinaciones
y confundidas las naturalezas,

que nuestros argumentos y razones
y nuestras alegrías y tristezas
están jugando al ajedrez con piezas
iguales en color y proporciones.

En el tablero de la vida vemos
empeñados a dos que conocemos,
a pesar de que no diferenciamos,

En un juego amoroso que sabemos
sin ganador, porque los dos perdemos,
ni perdedor, porque los dos ganamos.
Respuesta

Soneto Del Amor Victorioso

Ni el tiempo que al pasar me repetía
que no tendría fin mi desventura
será capaz con su palabra obscura
de resistir la luz de mi alegría,

ni el espacio que un día y otro día
convertía distancia en amargura
me apartará de la persona pura
que se confunde con mi poesía.

Porque para el Amor que se prolonga
por encima de cada sepultura
no existe tiempo donde el sol se ponga.

Porque para el Amor omnipotente,
que todo lo transforma y transfigura,
no existe espacio que no esté presente.

Si Para Recobrar Lo Recobrado

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado,

si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.

Porque después de todo he comprendido
por lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
 

 

 

 

AUSENCIA DE JORGE LUIS BORGES

AUSENCIA DE JORGE LUIS BORGES

AUSENCIA DE JORGE LUIS BORGES

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron  nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde. 

LA DE LOS OJOS ABIERTOS DE ALEJANDRA PIZARNIK

 

LA DE LOS OJOS ABIERTOS DE ALEJANDRA PIZARNIK 

LA DE LOS OJOS ABIERTOS DE ALEJANDRA PIZARNIK

La vida juega en la plaza
con el ser que nunca fui

y aquí estoy

baila pensamiento
en la cuerda de mi sonrisa

y todos dicen esto pasó y es

va pasando
va pasando
mi corazón
abre la ventana

vida
aquí estoy

mi vida
mi sola y aterida sangre
percute en el mundo.

pero quiero saberme viva
pero no quiero hablar
de la muerte
ni de sus extrañas manos.

EL CÓMPLICE DE JORGE LUIS BORGES

JORGE LUIS BORGES

EL CÓMPLICE DE JORGE LUIS BORGES

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
Soy el poeta.

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.

Cosas del Amor por Walter Faila

Cosas del Amor por Walter Faila

¿Adónde fueron a parar
las cartas que nunca te envié?
Las palabras que jamás te dije
Las miradas insinuantes, indiscretas
¡Ay! el amor, el amor, ese casco roto
que no protege ni una idea,
¿Sabes tu dónde fue a morir
la decencia de mis niños,
la honestidad de mis mayores,
la humildad de mi pueblo?
Hoy el amor se esparce entre las llamas
como un tronco ardiendo de miseria.
Y tu, mujer, no entiendes aún
que la gracia de tus labios es una afrenta
en éste mundo vejado por los hombres.
Pero yo quiero quererte, en ésta distancia
que no es más que mi propia lejanía
Quiero atrapar tu sonrisa
volando por un muelle herido
de aguas negras y algas putrefactas
Te miro los ojos sin que adviertas
que en mis iris se dibuja tu contorno
Busco un oasis en medio de un desierto
Una verde acuarela de entusiasmo
el perfume indeleble de tus manos
Ya lo se, no lo repitas,
soy un loco que espanta mariposas
saltando como un niño en primavera
mientras a mi lado caen los escombros
de la calle donde moran las angustias.
Pero, sabes, mujer sin alas,
no me resigno a que el amor
se deslice como una víbora vieja
por las ramas mutiladas de éste abismo.
Quiero voltear las torpezas
de las cruces de oro y las vasijas de plata
Quiero arrastrarte a la greda de mi greda
donde una semilla se magnifica
ante el mismísimo universo
y el lecho de amor no es más
que un camino de polvo
donde las liebres escapan de los vientos
y los vientos cantan con los árboles
Quiero que seas la palma de la mano
con que acaricio la vida.-