El bello verano de Cesare Pavesepor Marco Martos

El bello verano de Cesare Pavese por Marco Martos

 

El bello verano de Cesare Pavese por Marco Martos

Me gusta imaginar a Cesare Pavese

Respirando el aire de los mares del Sur,

Besando a las muchachas que gustaban

De su peculiar manera de hablar el español,

Que se sentían satisfechas con su sonrisa italiana,

Con el libro que firmaba al anochecer,

En la posada junto al muelle, antes de partir.

Lo recordaban con afecto, sin nostalgia,

Haberlo conocido era la manera de llegar

En las palabras de los sueños, a Belbo, a Roma,

a Milán, a la Florencia que vio a Dante,

A los partisanos amantes de la libertad.

Cesare tenía una frenética manera de escribir,

De una no buscada perfección que descubre

Cualquiera que se acerque a sus páginas,

Cuentos, poemas, crónicas, y la desesperación.

Es cierto que llegó la muerte con los bellos ojos

Del amor. Vaga el espíritu de Cesare Pavese

En sus páginas admirables y en los mares del Sur.

 

METAMORFOSIS COMPLEMENTARIA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

METAMORFOSIS COMPLEMENTARIA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

DEL POEMARIO VIDA COMPARTIDA POR RICARDO GONZÁLEZ VIGIL METAMORFOSIS COMPLEMENTARIA

El corazón se te escapó de la boca
y dando brincos
en las ramas del lenguaje
estrenó plumas gorjeo fuego
y zarpó a cantar.

La palabra se sumergió en tu boca
y entropado al galope
primordial de la existencia
estrenó venas ritmo sangre
y aprendió a latir.

@fannyjemwongm Vivir por Marco Martos El mar en tiempo de calma lame tu rostro dormido, es la noche del gemido del corazón y del alma. Lo oscuro al día se empalma, pronto despierta la aurora, lo de ayer no se deplora, toca hoy el turno a la vida, respirar nadie lo impida, querer es gozar de la hora. Vivir El mar en tiempo de calma lame tu rostro dormido, es la noche del gemido del corazón y del alma. Lo oscuro al día se empalma, pronto despierta la aurora, lo de ayer no se deplora, toca hoy el turno a la vida, respirar nadie lo impida, querer es gozar de la hora. 

Vivir por Marco Martos

Vivir por Marco Martos

El mar en tiempo de calma

lame tu rostro dormido,

es la noche del gemido

del corazón y del alma.

Lo oscuro al día se empalma,

pronto despierta la aurora,

lo de ayer no se deplora,

toca hoy el turno a la vida,

respirar nadie lo impida,

querer es gozar de la hora. 

 

 

Rojo corazón de Marco Martos

Rojo corazón de Marco Martos

En las noches, las veces que me visita la ira,

porque el mundo está mal hecho

y parece que nada puedo hacer,

leo a Antonio Lobo Antunes por varias horas,

y recojo lecciones para la acción.

Encuentro coraje en lo que dice

y procuro que se tiñan todos mis actos de valor.

Si quiero explorar los caminos de la poesía

busco el desasosiego de Fernando Pessoa

y a su cortejo de escritores fantasmas.

Hablo con ellos como si estuvieran presentes

y comprendo entonces que la poesía

es una amante exigente, despiadada,

que no tolera ninguna distracción.

La nave de mis sueños viaja

desde la bahía de Paita

hasta el puerto de Lisboa,

desde el puerto de Lisboa

hasta tu rojo corazón.

 

Rojo corazón de Marco Martos

París tiene dagas por Marco Martos

 

París tiene dagas por Marco Martos

París tiene dagas por Marco Martos

Cuando llegas a París y tienes dinero para tres semanas,
No es la belleza de los museos la que te atrae,
Tampoco la magnificencia de los barrios más antiguos,
Solo el Sena, imagen de tranquilidad, con sus melancólicas aguas.
Juegan los niños en el bosque domesticado
Y un fúnebre escalofrío recorre  tus piernas y tus brazos,
Tu indómito corazón,  y vive en una lágrima.
Has venido para morir, lo sabes, lo has dicho,
Y lo escribirás mañana como aquellos vates griegos
Que contaban el futuro de las naciones en el ágora.
Los dioses te han dado algunos años,  los días pasan
Como relámpagos, para que crees y pulas la perfección de tu canto.
Vivirás de barriga a veces, estarás hierático en los hospitales,
Pero tendrás días de auténtica primavera con hortensias
Y no con rosas de numerosas espinas y de espanto.
El tibio sol de los otoños será propicio para tu escritura.
En tus venas corre la sangre de Quevedo, la de Darío, la de Garcilaso.
Los que moran en el Olimpo, reclaman a los mejores,
A los que son como tú, César Vallejo, fuegos rápidos.

Walter Benjamin, el ángel de la historia por Marco Martos

Marco Martos

Walter Benjamin, el ángel de la historia por Marco Martos

Juega el niño en la oscuridad de las alcobas alfombradas,

en el Berlín señorial que no tiene presagios de conflicto.

Tiene el rostro vuelto hacia el pasado, Baudelaire,

las terrazas señoriales, el olor al café junto al río Sena,

un inmenso almacén de escombros y mujeres hermosas,

y un viento que empuja el porvenir y sus clarines de guerra.

Su escritura tiene gracia, ligereza y profundidad,

pero los malos hados son su sombra desde el momento de nacer.

Como un sonámbulo orientaba sus pasos

al centro de la desdicha y a lo más lóbrego del ser.

Nunca tuvo fortuna, corría hacia la adversidad.

Posaba su mirada en las pequeñas cosas y tejía

el manto de la historia más precisa del París que amó.

 

Los condenados de la tierra por Marco Martos

Los condenados de la tierra por Marco Martos

Los condenados de la tierra por Marco Martos

Nada tienen los condenados de la tierra,

solo el anhelo ferviente de la libertad.

Las guerras les han quitado todo:

patria, nación, identidad, apego

a un techo, a una calle, a un árbol,

a la lluvia que conocen desde la infancia,

al sol que se oculta a lo lejos

en la última línea del mar azul.

Viven en campos desolados,

a la espera de ninguna parte,

rechazados por casi todos

como excedentes inútiles,

como estorbo, aguardando papeles

que nunca llegan, o arriban tarde,

cuando la dama de ojos hundidos,

con sus harapos, los ha hecho polvo,

y silencio, una sigla o un número para olvidar.

Personas que viven como sufrientes animales,

vergüenza de los países que dicen que los acogen,

y de los que cierran sus fronteras y siguen

las fiestas inacabables del soborno, el odio y la corrupción.

 

ARTE DE AMAR POR MARCO MARTOS

ARTE DE AMAR POR MARCO MARTOS

 

ARTE DE AMAR POR MARCO MARTOS

Publio Ovidio Nasón escribió El arte de amar

para complacer a la mujer que quería,

dándole muchas explicaciones y ejemplos pertinentes.

Ella comentó: dímelo con simples palabras.

Entonces el poeta recitó:

Los minutos que paso contigo cada semana

se multiplican cuando los evoco

y aquellos otros que compartimos cada tres días

se multiplican tanto que lo abarcan todo.

Te doy un libro, una flor y el aroma

del café del desierto de Arabia.

Me entregas tu sonrisa que brilla en mis ojos

bajo el sol de la mañana del verano

con sus flores y sus pájaros sonámbulos.

 

MI PADRE DE DORIS MOROMISATO MIASATO

 

MI PADRE DE DORIS MOROMISATO MIASATO

MI PADRE DE DORIS MOROMISATO

Mi padre era tuerto.
Era un hombre lleno de raza.
Tenía la camisa vieja y el párpado caído
sobre un ojo triste.
En noches de lluvia como ésta
él se sentaba en el umbral
y nos mentía.
siempre la historia del triste condenado
que montaba su caballo llorando por la desdichada
a quien mató por su traición.
Nunca nadie escuchó el taconeo del finado
ni siquiera mi madre, sorda de esperanzas.
A veces yo creía que mi padre estaba loco
miraba por su ojo muerto
y me juraba que Dios le volteó la bola negra
para que viera dentro de su corazón.
Yo sabía que mentía,
y a veces yo lo amaba
padre tuerto
maldito mentiroso
viejo mío.

VALLE NUESTRO DE LA POESÍA DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

VALLE NUESTRO DE LA POESÍA DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

VALLE NUESTRO DE LA POESÍA DE RICARDO GONZÁLEZ VIGIL

 

Valle de la intensidad padre,

nacido de la altura madre.

 

Valle profundo,

con las vísceras abiertas,

abrupto, en creciente

incontenible, heraldo del mañana

que siempre tendremos presente

para que el presente por fin sea presencia

y el porvenir la masa por venir.

 

Vallejuelo al pie del orbe,

con ese Ande para hacer andar

nuestra humanidad a cuestas.

 

Valle sin fondo,

con las sílabas heridas,

germinal, sierra a punto

de trizar el cauce

del idioma, en ebulli -

ción continua, heraldo del poema

que siempre saborearemos humano

para que la humanidad sea por fin humana

y la palabra la pala que abra nuestros

corazones.

 

Valle de letras,

vallecito, pacha-valle,

Vallejo del alma adentro.

 

Abril 2002

(Homenaje al Día de la Tierra

y al Mes de las Letras)