Poema Teléfono del libro "El gato de hielo" de Marco Martos

 

Poema Teléfono del  libro "El gato de hielo" de Marco Martos

Poema Teléfono del  libro "El gato de hielo" de Marco Martos

En el centro de la noche suena el teléfono,

un enemigo.

No es para mí, me queda un anhelo,

y el insomnio feroz, su ovillo.

¿Qué buscaba quién llamó?

Lo ignoro.

Imagino a un alma en soledad,

una tristeza.

¿Qué puedo hacer?

¿Llamar a alguien?

¿Y qué le diría?

Hay un grillo en el jardín.

Otro en mis ojos que musita

ronca balada.

 

Juntos nosotros por Neruda

 Juntos nosotros por Neruda

 

 Juntos nosotros por Neruda

Qué pura eres de sol o de noche caída,
qué triunfal desmedida tu órbita de blanco,
y tu pecho de pan, alto de clima,
tu corona de árboles negros, bienamada,
y tu nariz de animal solitario, de oveja salvaje
que huele a sombra y a precipitada fuga titánica.
Ahora, qué armas espléndidas mis manos,
digna su pala de hueso y su lirio de uñas,
y el puesto de mi rostro, y el arriendo de mi alma
están situados en lo justo de la fuerza terrestre.

Qué pura mi mirada de nocturna influencia,
caída de ojos oscuros y feroz acicate,
mi simétrica estatua de piernas gemelas
sube hacia estrellas húmedas cada mañana,
y mi boca de exilio muerde la carne y la uva,
mis brazos de varón, mi pecho tatuado
en que penetra el vello como ala de estaño,
mi cara blanca hecha para la profundidad del sol,
mi pelo hecho de ritos, de minerales negros,
mi frente, penetrante como golpe o camino,
mi piel de hijo maduro, destinado al arado,
mis ojos de sal ávida, de matrimonio rápido,
mi lengua amiga blanda del dique y del buque,
mis dientes de horario blanco, de equidad sistemática,
la piel que hace a mi frente un vacío de hielos
y en mi espalda se torna, y vuela en mis párpados,
y se repliega sobre mi más profundo estimulo,
y crece hacia las rosas en mis dedos,
en mi mentón de hueso y en mis pies de riqueza.

Y tú como un mes de estrella, como un beso fijo,
como estructura de ala, o comienzos de otoño,
niña, mi partidaria, mi amorosa,
la luz hace su lecho bajo tus grandes párpados,
dorados como bueyes, y la paloma redonda
hace sus nidos blancos frecuentemente en ti.
Hecha de ola en lingotes y tenazas blancas,
tu salud de manzana furiosa se estira sin límite,
el tonel temblador en que escucha tu estómago,
tus manos hijas de la harina y del cielo.

Qué parecida eres al más largo beso,
su sacudida fija parece nutrirte,
y su empuje de brasa, de bandera revuelta,
va latiendo en tus dominios y subiendo temblando,
y entonces tu cabeza se adelgaza en cabellos,
y su forma guerrera, su círculo seco,
se desploma de súbito en hilos lineales
como filos de espadas o herencias de humo.

HAIKU : Hawai Chigetsu (mujer) (1632-1718)

 

 

HAIKU : Hawai Chigetsu (mujer)
(1632-1718)

Señalan con la mano.
En puntillas los niños
la luna admiran.

Verdad y política por Marco Martos

 

Verdad y política por Marco Martos

 

Verdad y política por Marco Martos

Desde la aurora de la humanidad

la verdad y la política casi nunca

han sabido ir de la mano. Jamás.

¿Está la impotencia en el centro de la verdad?

¿Es el engaño la esencia misma del poder?

Aquel que dice la verdad en el instante

de las máximas tensiones, arriesga su vida,

y la de sus allegados, pierde su patrimonio,

conoce la prisión y sus soledades espantosas.

Según Hannah Arendt, a la verdad de hecho

le cuesta mucho soportar las embestidas del poder,

y a la verdad de la razón le es casi imposible

luchar contra la mentira organizada

en casi todos los estratos de la sociedad.

¿Debemos por eso transigir, menguar

la resistencia frente a la permanente arbitrariedad?

Desde la caverna de Platón buscamos

la luz de la verdad, lejos de la jactancia y el servilismo,

los hechos los interpretamos, la verdad

es la única hermosa rosa que no podemos modificar,

es el suelo en que nos movemos

y el cielo que está por encima de nosotros.

Con ella en nuestros cuerpos y en nuestra sangre,

en el centro del corazón, empecemos a actuar

con la muy hermosa bandera de la libertad.

 

“Haiku: La más pequeña poesía del mundo”

Coloquio de Humanidades 2021, con Marcela Chandía. Organizada por el Centro de Humanidades Médicas. Con esta charla realizada el miércoles 3 de marzo a las 8:30 am, ,se inauguró una nueva temporada de Coloquios que esta vez estarán centrados en Renovar el asombro.

Kung Hey Fat Choy

Kung Hey Fat Choy

Kung Hey Fat Choy

Walter Benjamin, el ángel de la historia por Marco Martos

Marco Martos

Walter Benjamin, el ángel de la historia por Marco Martos

Juega el niño en la oscuridad de las alcobas alfombradas,

en el Berlín señorial que no tiene presagios de conflicto.

Tiene el rostro vuelto hacia el pasado, Baudelaire,

las terrazas señoriales, el olor al café junto al río Sena,

un inmenso almacén de escombros y mujeres hermosas,

y un viento que empuja el porvenir y sus clarines de guerra.

Su escritura tiene gracia, ligereza y profundidad,

pero los malos hados son su sombra desde el momento de nacer.

Como un sonámbulo orientaba sus pasos

al centro de la desdicha y a lo más lóbrego del ser.

Nunca tuvo fortuna, corría hacia la adversidad.

Posaba su mirada en las pequeñas cosas y tejía

el manto de la historia más precisa del París que amó.

 

CARTA LIRICA A OTRA MUJER DE ALFONSINA STORNI

CARTA LIRICA A OTRA MUJER DE ALFONSINA STORNI

Vuestro nombre no se, ni vuestro rostro
conozco yo, y os imagino blanca,
débil como los brotes iniciales,
pequeña, dulce... Ya. ni se... Divina.
En vuestros ojos, placidez de lago
que se abandona al sol y dulcemente
le absorbe su oro mientras todo calla.
Y vuestras manos, finas, como aqueste
dolor, el mío, que se alarga, alarga
y luego se me muere y se concluye
así, como lo veis, en algún verso.
Ah, ¿sois así? Decidme si en la boca
tenéis un rumoroso colmenero,
si las orejas vuestras son a modo
de pétalos de rosas ahuecados...
Decidme si lloráis humildemente
mirando las estrellas tan lejanas,
y si en las manos tibias se os aduermen
palomas blancas y canarios de oro.
Porque todo eso y mas sois, sin duda,
vos, que tenéis al hombre que adoraba
entre las manos dulces; vos, la bella,
que habéis matado, sin saberlo acaso,
toda esperanza en mi... Vos, su criatura,
porque él es todo vuestro: cuerpo y alma
estáis gustando del amor secreto
que guardé silencioso,.. Dios lo sabe
por que, que yo no alcanzo a penetrarlo.
Os lo confieso que una vez estuvo
tan cerca de mi brazo, que a extenderlo
acaso mía aquella dicha vuestra
me fuera ahora... ¡Si!, acaso mía...
Mas, ved, estaba el alma tan gastada,
que el brazo mío no alcanzó a extenderse:
la sed divina, contenida entonces,
me pulió el alma... ¡Y el ha sido vuestro!
¿Comprendéis bien? Ahora, en vuestros brazos
el se adormece y le decís palabras
pequeñas y menudas que semejan
pétalos volanderos y muy blancos,
Acaso un niño rubio vendrá luego
a copiar en los ojos inocentes
los ojos vuestros y los de él,
unidos en un espejo azul y cristalino...
¡Oh, ceñidle la frente: ¡Era tan amplia!
¡Arrancaba tan firme los cabellos
a grandes ondas, que a tenerla cerca,
no hiciera yo otra cosa que ceñirla!
Luego dejad que en vuestras manos vaguen
los labios suyos; el me dijo un día
que nada era tan dulce al alma suya
Como besar las femeninas manos...
Y acaso alguna vez, yo, la que anduve
vagando por afuera de la vida
como aquellos filósofos mendigos
que van a las ventanas señoriales
a mirar sin envidia toda fiesta-,
me allegué humildemente a vuestro lado
y con palabras quedas, susurrantes,
os pida vuestras manos un momento,
para besarías yo como el las besa..
-Y al recubrirías lenta, lentamente,
vaya pensando: "Aquí se aposentaron
¿cuanto tiempo sus labios, cuanto tiempo
en las divinas manos que son suyas?
¡Oh que amargo deleite este deleite
de buscar huellas suyas y seguirlas
sobre las manos vuestras tan sedosas,
tan finas, con sus venas tan azules!
¡Oh, que nada podría (ni ser suya,
ni dominarle el alma, ni tenerlo
rendido aquí a mis pies) recompensarme
este horrible deleite de hacer mío
un inefable, apasionado rastro!
¡ Y allí en vos misma, si, pues sois barrera,
barrera ardiente, viva, que al tocarla
ya me remueve este cansancio amargo,
este silencio de alma en que me escudo,
este dolor mortal en que me abismo,
esta inmovilidad del sentimiento
que solo salta bruscamente cuando
nada es posible!