POESÍA DE JULIO YOVERA
“El pueblo que se resigna está acabado” por Julio Yovera
es manada, chiquero, antro, burdel,
piara, estiercolero.
Felizmente el nuestro, puja, empuja, pone cuña,
aguanta, suelta, camina, corre,
y aunque con frecuencia lo emboscan
y lo sangran, lo engañan y lo estafan;
ahí está como un herrero machacando futuro
como un pájaro puliendo su pico
y sedando sus alas para volar
bien alto.
El pueblo nuestro no se ha resignado,
el pueblo nuestro no está acabado.
De Poemas de Circunstancias, de Julio Yovera.
La abuela Gustaba beber chicha Por darse ese gusto
Era capaz
De atravesar desiertos,
Con su alforja a cuestas
En busca de una buena marca.
La abuela Era una indígena de pies descalzos, Solemne su mirar, Duros sus gestos, Pero capaz de echarse al baile marinera Con una gracia peculiar.
La abuela Era maciza como el zapotal, Voz sonora de mar, Porte de paja totoral.
Un día La abuela tuvo Un accidente lamentable Y no pudo más caminar.
Su cuerpo inerte llegó A ser parte de la casa. Conciente de su fin, Sin lloros ni lamentos, Preparó con esmero La gran marcha. Ahora mora En el vientre De la madre tierra Como ella lo quería. Y aunque sé que su viaje Ya no tiene retorno, Quisiera verla Reposando bajo las ramas Verdes de aquel viejo algarrobo De la infancia. O caminando Con su alforja a cuestas En medio del desierto, Como antaño.
Más es inútil La abuela ya no está… Publicado en Canciones de la Lluvia
REGISTRO DEL TIEMPO
A Kelly, que alguna vez me contó sus sueños Remolinos de ira Persiguen las nubes asustadas.
El viento de humo se encima
Sobre los árboles
Que huyen a troncadas.
Los peces mueren con sus lenguas saladas
Heridas, como si fueran pétalos de rosa calcinada.
Las sombras de azufre se asoman
En los caminos.
Se esfuman los amores que nunca fueron,
Se admite entre los moribundos de la tierra
Que la libertad solo fue un nombre,
Los verdugos amenazan
Con sus sierras eléctricas,
Y los árboles que no logran huir
caen descuartizados.
La luna No asoma. Se fue Para no ver los cadáveres. (Las aves agitan sus alas; caen desfallecidas Como flechas sin fuerza)
Un hilo de plata fluye. De la montaña baja el río sonámbulo entre basurales. Se asfixia, y resignado, se deja caer entre las piedras. Esto ya es demasiado.
Ganas de ser -otra vez- La sombra errante, De escarbar la chispa que vive en las cenizas. Ganas de ser. (Y eso que ya vino el otoño con sus pisadas blancas)
De Caminos y decires, de Julio Yovera.
A veces la aurora se fuga
Dejándonos su aire de tristeza,
Su pesimismo. Su no se puede,
Su esto no lo cambia nadie,
Su estamos jodidos para siempre.
Cuando menos se piensa,
La aurora
Aparece. Vuelve a la carga
Armada de alba.
En el horizonte
Galopa la esperanza.
Los hombres del planeta
Respiran optimismo,
Apuntan con
Sus manos de viento
Los caminos.
Contagian puños
Y sonrisas. Luchan.
La aurora con sus alas abiertas
Se posa
En la cima más alta.
Canta.
Sí se puede, carajo,
Si se puede.
¡La gente escribe
Un poema colectivo
En plena calle!
De Caminos y Decires, de Julio Yovera.
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